Carlos Castillo Quintero

Convocatoria Escritores de Cuento

2012-01-28T19:02:00.000-08:00

Convocatoria a Escritores de Cuento

(Para publicación de Libro)

La Fundación Cultural Libro de Arena y Árbol del Paraíso Ediciones convocan a escritores colombianos, o extranjeros residentes en el país desde hace cinco años, a que presenten uno o varios textos en el género de CUENTO con el objeto de conformar un libro antológico, de acuerdo con las siguientes BASES:

Género: Cuento

Tema: el tema es libre. Sin embargo se privilegiarán aquellos textos que narren la ciudad, con preferencia Bogotá.

Extensión: de 5 a 15 páginas, tamaño carta, escritas en Times New Roman de 12 puntos, espaciado de 1.5. cm, márgenes de 3x3x3x3.
Nota: cada escritor puede presentar uno o varios cuentos, siempre y cuando no superen las 15 páginas.

Forma de envío: los textos deben enviarse por correo electrónico a: delparaisoediciones@yahoo.es
Se recomienda tener especial cuidado con la presentación ortotipográfica de los cuentos.

Cronograma:

Envío del textos: del 28 de enero hasta el 28 de febrero de 2012.
Lectura por parte del Comité: del 28 de enero hasta el 11 marzo.
Publicación de resultados: los textos y autores seleccionados, se publicarán en el 12 de marzo de 2012 en el blog de la Fundación Cultural Libro de Arena (http://fundacionlibrodearena.blogspot.com/) y en el de Árbol del Paraíso Ediciones (http://arboldelparaiso.blogspot.com/).
Primer Taller de edición con los Autores seleccionados: sábado 17 de marzo, a las 3 p.m. (el lugar de reunión se dará a conocer a los seleccionados, vía correo electrónico).
Segundo Taller de edición con los Autores seleccionados: sábado 24 de marzo, a las 3 p.m. (Aquí se define la conformación final del Libro).
Publicación del Libro: sábado 7 de abril de 2012.
Lanzamiento: en el marco de la Feria Internacional del Libro de Bogotá 2012.

Cómo participar:

Los escritores interesados en vincularse a este proyecto deben enviar un correo electrónico a delparaisoediciones@yahoo.es adjuntando lo siguiente:

1. Reseña biográfica (15 renglones) que incluya: nombres y apellidos, edad, estudios, trayectoria literaria (publicaciones, premios...), dirección y teléfono, correo electrónico y ocupación actual.

2. Archivo de word, con los cuentos: de acuerdo con las especificaciones establecidas anteriormente.

3. Pago: recibo de consignación (escaneado) por valor de $65.000,oo (Sesenta y cinco mil pesos M/C)., a favor de Carlos Castillo Quintero, Representante Legal de Árbol del Paraíso Ediciones y responsable del proyecto (Banco AV Villas, Cuenta de Ahorros No. 70127759-2).

NOTA IMPORTANTE: esta consignación le confiere a cada autor el derecho de que sus cuentos sean leídos y evaluados. El grupo editor, como un aporte a la formación de los escritores que envíen sus textos, hará las recomendaciones que crea pertinentes.

Los autores seleccionados tendrán derecho, además, a participar en los dos Talleres de edición que estarán a cargo de escritores colombianos de reconocida trayectoria.

Para la publicación del libro, los autores seleccionados, adicional a los $65.000 ya consignados, deben hacer un aporte de $235.000,oo (Doscientos treinta y cinco mil pesos M/C), que les da derecho a recibir (05) CINCO EJEMPLARES del libro.

BENEFICIO ADICIONAL: los escritores que hayan estado vinculados a los Talleres Palíndrome de la Fundación Cultural Libro de Arena, o que hayan cursado y culminado satisfactoriamente el Taller de Cuento "Ciudad de Bogotá", tendrán un descuento (sobre este último pago) del 10%.

Si tiene alguna duda escriba a:

delparaisoediciones@yahoo.es

La máquina del tiempo

2012-01-24T13:42:00.000-08:00

Por Carlos Castillo Quintero

Le pregunté a Juanjo —que tiene 14 años— cómo le había ido en su primer día de colegio, y me respondió: “Fue como viajar al pasado”. Así, lo que apenas era un saludo convencional, se convirtió en un sugerente vínculo a una de las obsesiones recurrentes de la Humanidad: los viajes en el tiempo.

Y ya me disponía a plantarle charla sobre La máquina del tiempo (The Time Machine) la novela de H. G. Wells, publicada por primera vez en Londres en 1895, cuando mi adolescente interlocutor complementó su frase inicial: “Pero a un pasado aburrido”, dijo.

Había tenido clase de “Castellano” durante todo el día; es decir el profesor de esa materia fue nombrado como director del curso y por esa razón los “anestesió con su labia” (eso dijo Juanjo) en esa inicial y trituradora jornada. Le pedí que me explicara un poco cómo fue el asunto del “viaje al pasado” y, a grandes líneas, esto fue lo que me contó:

El aludido profe tiene unos 55 años, se viste igualito a Mr. Bean y usa bigotes como los de Federico Nietzsche. Durante la primera hora dejó bien claro que él era un “intelectual”, es decir un hombre hecho de ideas, una conciencia razonante. También habló de su formación, se refirió a la “autopista académica” que le ha permitido ocupar el puesto que hoy ocupa (es decir profesor de “Castellano” en Octavos y Novenos) y dejó claro que el tipo de cultura que él encarna es uno de los requisitos básicos para triunfar en la vida… (Para hacer esta descripción Juanjo consultó varias veces su libreta de apuntes). “El cucho está loco —afirmó el viajero en el tiempo— ya hacia el final de la clase dijo que él había declinado la escritura de su Obra Maestra por dedicarse a la docencia, tiene huevo”.

Y es que todo lo que el profesor expelió bajo su bigote nietzscheano durante esa primera clase, nada tiene que ver con los intereses de Juanjo: él toca guitarra eléctrica, mantiene un blog en donde semanalmente habla de las mejores bandas de Thrash Metal, juega Deus Ex: Human Revolution tres horas diarias, pero ante todo es un gran lector. En su mochila, durante las vacaciones, cargó con The Strange Case of Dr. Jekyll and Mr. Hyde novela de Robert Louis Stevenson que está releyendo (en inglés, idioma que maneja bien) porque quiere extractar de allí la letra para unas canciones.

Y mi interlocutor, que bien podría no llamarse Juanjo sino Sergio, o Sebas, o Milena, o Nata… representa —quizá— a los adolescentes que estudian bachillerato, muchachos que llegan al colegio y soportan la neurosis y otros trastornos de somatización de sus profesores, y son blanco de la declinación de la secreción de estrógenos de sus maestras y, como si fuera poco, tienen que cargar con las frustraciones creativas, sociales y hasta económicas de quienes los tienen atrapados por más de ocho horas diarias en un aula de clases. “Cuchos”, es decir seres de una era anterior que se negaron a evolucionar, representantes del Siglo XX que usan trajes medievales y no se han enterado de los cambios radicales que determinan la sociedad contemporánea.

Y no es que no tengan nada que enseñar, ni mucho menos. O que un viaje al pasado no sea una excursión deseable (El Dr. Jekyll y Mr. Hyde son un buen ejemplo). No señor. El asunto es que lo que enseñan está anclado en valores y metodologías caducas, y el viaje que representan es “aburrido”. Viajar a través del tiempo —dicen los físicos— es un concepto de desplazamiento hacia delante o atrás en diferentes puntos. Y ese “desplazamiento” sugiere el abandono de posiciones ruinosas como el abusivo ejercicio de la autoridad que muchos docentes, en pleno Siglo XXI, siguen enarbolando como su único argumento.

LEA EL ARTÍCULO COMPLETO EN:

http://periodicoeldiario.com/index.php?option=com_content&view=article&id=813%3Ala-maquina-del-tiempo&catid=155%3Acarlos-castillo-quintero&Itemid=127

Pulgarcito en el país de los iletrados

2012-01-21T14:37:00.000-08:00

Por: Carlos Castillo Quintero

Hacia finales del año pasado Camilo Jiménez, editor y profesor universitario, renunció públicamente a su cátedra de periodismo en la Pontificia Universidad Javeriana aduciendo como razón principal que sus alumnos no eran capaces de escribir un párrafo sin errores. Dice el maestro que “No se trataba de resolver un acertijo, de componer una pieza literaria o de encontrar razones para defender un argumento resbaloso. No. Se trataba de escribir un párrafo que condensara un texto de mayor extensión. Es decir, un resumen”. Esta renuncia causó todo tipo de reacciones entre académicos, estudiantes y periodistas, y en los principales diarios del país se publicaron réplicas con argumentos a favor y en contra. Es decir que se puso sobre el tapete (la web, mejor) una vieja discusión en torno a la calidad de la educación en Colombia, la pertinencia de los contenidos y metodologías de enseñanza, el perfil de los egresados, el perfil de los docentes y su capacidad de estar a tono con las nuevas tecnologías e interactuar con los Nativos Digitales, es decir con sus estudiantes quienes han desarrollado en su dedo pulgar una velocidad (y una habilidad) que una persona mayor de cuarenta años no tiene y no entiende. Hace cerca de dos millones de años el Homo habilis predecesor del Homo sapiens ya, con ese mismo dedo, había iniciado una transformación que lo hizo andar en dos patas y lo dotó de un cerebro muy superior al de otros primates.

Pronto comienza un nuevo año académico, los colegios y las universidades reinician labores, y muchos de los que participaron en la polémica desatada por la renuncia del profesor Jiménez, quizá ya ni recuerdan de qué trataba el asunto. Pero la discusión y la problemática aludida siguen presentes. El escritor valluno Julio Cesar Londoño, en una carta pública dirigida al renunciante le señala que “Decir que la mayoría de los estudiantes son estúpidos es tentador pero inexacto: la mayoría es normal, ni genio ni lerdo, como Gauss y su campana enseñan. Lo mismo vale para los profesores. La mayoría no son tan buenos como usted, pero tampoco son tontos”. Es decir que Londoño dictamina un empate técnico, quedamos en tablas. El joven periodista Daniel Pardo también le escribió al profesor Jiménez, le dice: “Entiendo su indignación: es frustrante trabajar con gente incapaz de leerse un libro entero (…). A mí también me pasa: cada vez que chateo con mis amigos sufro. Pero hay algo que me hace seguir chateando con ellos: los tipos son unas lumbreras: saben de cine, de fotografía, de arte, de moda, de tecnología. Tal vez la gente de mi generación no sepa escribir, pero sabe diseñar, y pensar, y ver. Es gente curiosa, ecléctica. Yo le aseguro que Mark Zuckerberg no sabe escribir un resumen; pero vea lo que se inventó”. Es decir que Pardo –un Nativo Digital– deja el balón en el terreno de quienes, como el aludido fundador de Facebook, tienen muy bien desarrollado su dedo pulgar.

Se cuenta que Abdul Kassem, consumado lector y gran Visir de Persia en el siglo X, llevaba consigo su biblioteca a donde quiera que fuera. Se dice que necesitaba unos 400 camellos para transportar los 117.000 volúmenes que la componían. Si el gran Visir viviera hoy no requeriría más que una tableta electrónica, una USB o un disco extraíble para transportar su preciado tesoro de letras y para leerlo necesitaría, eso sí, un pulgar bien habilidoso. Desde los tiempos de Kassem hasta hoy han transcurrido algo más de diez siglos y ya no se requiere de tanto camello. Así lo anticipa un capítulo de Futurama, serie de TV en donde Fry y sus amigos van a la Universidad de Marte y visitan la biblioteca; encuentran allí, sobre dos columnas jónicas, apoyados en unos cojines, todo su contenido: un disco DVD con la “Ficción” y otro con la “No ficción”. Es decir que, como dice la canción de Silvio, el tiempo pasa y nos vamos poniendo viejos. O caducos.

LEA EL ARTÍCULO COMPLETO EN:

http://periodicoeldiario.com/index.php?option=com_content&view=article&id=775%3Apulgarcito-en-el-pais-de-los-iletrados&catid=155%3Acarlos-castillo-quintero&Itemid=127

Soneto XLI - Pablo Neruda

2012-01-07T10:29:00.000-08:00

Serie: "Ciudades invisibles". Kastill, 2011, Mixta.

Soneto XLI

Desdichas del mes de Enero cuando el indiferente
mediodía establece su ecuación en el cielo,
un oro duro como el vino de una copa colmada
llena la tierra hasta sus límites azules.
Desdichas de este tiempo parecidas a uvas
pequeñas que agruparon verde amargo,
confusas, escondidas lágrimas de los días
hasta que la intemperie publicó sus racimos.
Sí, gérmenes, dolores, todo lo que palpita
aterrado, a la luz crepitante de Enero,
madurará, arderá como ardieron los frutos.
Divididos serán los pesares: el alma
dará un golpe de viento, y la morada
quedará limpia con el pan fresco en la mesa.

De: "Cien Sonetos de Amor" - Pablo Neruda

Un poema de Tomas Tranströmer, traducido por Fabio Moreno

2011-12-19T09:49:00.000-08:00

Conocida la noticia de que Tomas Tranströmer había sido premiado con el Nobel de Literatura 2011, publiqué unos poemas del escritor sueco en este mismo blog. (Ver: http://castilloq.blogspot.com/2011/10/premio-nobel-de-literatura-2011.html)

Un amigo y paisano (de Miraflores Boyacá) que vive desde hace varios años en Estocolmo los leyó y no le gustó la traducción, así que tradujo uno de ellos.

Publico aquí el poema original y la versión de Fabio Moreno a quien expreso mi gratitud.

Aquí la versión original.

När han kom ner på gatan efter kärleksmötet

virvlade snö i luften.

Vintern hade kommit

medan de låg hos varann.

Natten lyste vit.

Han gick fort av glädje.

Hela staden sluttade.

Förbipasserande leenden -

alla log bakom uppfällda kragar.

Det var fritt!

Och alla frågetecken började sjunga om Guds tillvaro.

Så tyckte han.

En musik gjorde sig lös

och gick i yrande snö

med långa steg.

Allting var på vandring mot ton C.

En darrande kompass riktad mot C.

En timme ovanför plågorna.

Det var lätt!

Alla log bakom uppfällda kragar.

(Den halvfärdiga himlen 1962)

Y aquí la versión de Fabio Moreno:

Do mayor

Cuando él bajó a la calle tras la cita de amor

giraba la nieve en el aire.

El invierno había llegado

mientras hacían el amor.

La noche brillaba blanca.

Él caminaba rápido de la alegría.

Toda la ciudad inclinada.

Las sonrisas de los transeúntes-

todos sonriendo detrás de cuellos levantados.

¡Era libre!

Y todos los interrogantes comenzaron

a cantar la presencia de Dios.

Así pensaba.

Una música se desprendió

y entró en remolinos de nieve

a pasos largos.

Todo estaba deslizándose al tono de Do.

Una temblorosa brújula apuntando a Do.

Una hora encima del suplicio.

¡Era fácil!

Todos sonriendo detrás de cuellos levantados.

Fabio Moreno
http://www.fabio-ideas.blogspot.com/

(Estocolmo, diciembre 10, 2011)

Les comparto también "Allegro" otro poema de Tranströmer, leído por él mismo:

Premios de Cuento - RELATA 2011

2011-10-31T10:44:00.000-07:00

Acta de deliberación Concurso de Cuento Relata 2011

Reunidos el día 10 de octubre de 2011, en el Ministerio de Cultura, para deliberar y conceder el premio del Concurso de cuentos RELATA, los jurados Pilar Lozano, Harold Kremer Martínez y Antonio García Ángel (abajo firmantes) decidimos, después de leer los 69 manuscritos que nos fueron remitidos, por unanimidad conceder los siguientes premios:

En la modalidad de Asistente a Taller, el relato titulado Los juegos, firmado con el seudónimo Syka Bloom 18956440, por su impecable escritura y su capacidad de sugerencia.

En la modalidad de Director de Taller, el cuento titulado Dalila Dreaming, firmado con el seudónimo Adela Márquez Santiesteban 6774483, por su buen manejo de los conflictos, por su planificación y escritura.

El jurado quiere destacar el excelente nivel de algunos cuentos en ambas categorías, los cuales no fueron galardonados con mención, aunque la merecían, para no inhabilitar a sus autores en futuros concursos. Así mismo, el jurado quiere destacar la riqueza y variedad de temas planteados en esta convocatoria.

Una vez abiertos los sobres, tras llegar al veredicto, el autor del cuento titulado Los juegos, correspondiente a la categoría de Asistente a Taller, es Bladimir Francisco Díaz Ravelo, con cédula 18.956.440, adscrito al taller que coordina Uriel Navarro Urbina, ubicado en Barrancabermeja.

De igual forma, el autor del cuento titulado Dalila Dreaming, correspondiente a la categoría de Director de Taller, es Carlos José Castillo Quintero, con cédula 6.774.483, director del Taller de Cuento de Bogotá.

Firman:

Pilar Lozano

CC 41.549.187

Harold Kremer Martínez

CC 14.878.592

Antonio García Ángel

CC 94.371.740

IV Jornadas Nacionales de Minficción - Mendoza, Argentina

2011-10-29T20:56:00.000-07:00

* * *
IV Jornadas Nacionales de Minificción:

Horizontes de la brevedad en el mundo iberoamericano

Homenaje a David Lagmanovich (1927-2010)

* * *

2, 3 y 4 de noviembre de 2011

Facultad de Filosofía y Letras

Universidad Nacional de Cuyo

Mendoza, Argentina

La minificción, y en particular el microrrelato, han venido suscitando creciente interés entre creadores, críticos y lectores atraídos por las formas breves e hiperbreves, sus plurales dimensiones y su vigorosa expansión, tanto en las culturas de lengua hispánica y en otras lenguas. Como testimonio de ello corresponde mencionar la realización de cinco Congresos Internacionales. Asimismo, se han realizado varias Jornadas nacionales en diversos países hispanoamericanos.

El objetivo común de esas productivas reuniones ha sido crear un espacio propicio para la interacción entre escritores, académicos y lectores, la difusión de nuevas propuestas escriturarias, la reflexión teórica, la lectura crítica, la producción de estudios comparativos y el intercambio de experiencias y proyectos relacionados con la enseñanza-aprendizaje de la literatura y las lenguas. Estas nuevas Jornadas, organizadas por el Instituto de Literaturas Modernas, el CILHA (Centro Interdisciplinario de Literatura Hispanoamericana), el CELE (Centro de Español para la Enseñanza de Lengua Extranjera) y el Centro de Literatura Comparada, todos pertenecientes a la Facultad de Filosofía y Letras, Universidad Nacional de Cuyo se enmarcan en el espíritu que ha animado a los encuentros precedentes, poniendo especial énfasis en el estudio de la microficción en diálogo con otras disciplinas, otras lenguas y otros ámbitos culturales que tienen ya una trayectoria destacada como el inglés (Sudden, Quick, Flash Fiction) y otros que comienzan a incorporarse como el portugués en el contexto de Cono Sur.

El escritor colombiano Carlos Castillo Quintero es uno de los invitados a este encuentro académico y literario, participando activamente con un recital, una ponencia y la presentación de su último libro Minifalda express y otros 69 Microrrelatos.

¡Cordialmente invitados!

VEA LA PROGRAMACIÓN COMPLETA EN EL SIGUIENTE ENLACE:

http://www.slideshare.net/kuxana/programa-iv-jornadas-nacionales-de-minificcin-9913452

* * *

Continúa el 2do. Festival de Literatura de Bogotá

2011-10-26T23:04:00.000-07:00

JUEVES 27 DE OCTUBRE

Encuentro con escritor colombiano

Carlos Castillo Quintero

Biblioteca Pública Puente Aranda Néstor Forero Alcalá (Calle 4 N° 31D- 30)

10 am-12 m

BIBLIOTECA PÚBLICA DE PUENTE ARANDA

Biblioteca local. Hace parte de la red capital de bibliotecas públicas Biblored. Está ubicada dentro de la sede de la Alcaldía.
Dirección	Calle 4 #31D-30
Barrio	Comuneros
Localidad	Puente Aranda
Teléfono	277 24 71
Correo electr.	biblopuentearanda@biblored.org.co
Sitio Web	www.biblored.org.co

Inicia el 2do. Festival de Literatura de Bogotá

2011-10-16T12:08:00.000-07:00

El Festival contará con 30 eventos literarios que se desarrollarán en diferentes sectores de la capital desde el 21 de octubre hasta el 12 de noviembre. En el evento participarán 40 escritores nacionales e importantes autores del exterior. La entrada para todos los eventos es gratuita. Descargue la programación oficial del Festival aquí

El próximo viernes 21 de octubre se inaugurará la segunda edición del Festival de Literatura de Bogotá con la presencia del escritor uruguayo, Alfredo Fressia, y los escritores nacionales Yirama Castaño y Mauricio Contreras. Ese mismo día se hará la presentación del poster oficial del evento creado por el reconocido pintor colombiano, Fernando Maldonado. Dentro del festival se realizarán debates, talleres, recitales y encuentros con escritores reconocidos en el ámbito nacional e internacional.

En total participarán seis invitados internacionales, entre ellos se destacan el poeta portugués Casimiro de Brito, la escritora uruguaya Martha Canfield, el poeta y narrador austriaco Cristoph Janacs y la poeta española Yolanda Castaño. Además, el público podrá disfrutar de más de 20 escritores colombianos, dentro de los cuales se destacan Guido Tamayo, Gonzalo Mallarino, Amparo Osorio, José Luis Díaz Granados y Gonzalo Márquez Cristo.

La mayoría de los eventos se desarrollarán en bibliotecas públicas de Bogotá, mientras algunos tendrán como sede el Gimnasio Moderno, la Galería Café Libro y la Biblioteca Nacional.

La segunda edición del Festival de Literatura de Bogotá es coordinada por la Fundación Fahrenheit 451; el Instituto Distrital de las Artes (IDARTES), entidad adscrita a la Secretaría Distrital de Cultura, Recreación y Deporte; y el Ministerio de Cultura (Convocatoria Leer es mi Cuento) y se desarrolla gracias al apoyo de la Red Capital de Bibliotecas Públicas (BibloRed) entre otras organizaciones aliadas.

Esta es la programación oficial (para descargar click aquí).

Tomas Tranströmer, Premio Nobel de Literatura 2011

2011-10-06T13:12:00.000-07:00

ESTOCOLMO — Tomas Tranströmer, poeta sueco de 80 años, fue galardonado este jueves con el Premio Nobel de Literatura "porque mediante imágenes densas, límpidas, nos da un nuevo acceso a la realidad", anunció la academia sueca. "La mayor parte de la colección poética de Tranströmer está impregnada de ahorro, de concreción y de metáforas expresivas", añade la academia. En sus últimas obras Tranströmer "tiende a un formato aún más reducido y a un grado aún mayor de concentración", explica el comunicado de la Academia.

El secretario de la Academia, Peter Englund, declaró a la televisión pública sueca haber hablado con él y estaba "sorprendido" por este premio. "Estaba escuchando música...", contó Englund.

Precisó que Tranströmer estaba nominado desde 1973 y que hacía 40 años que ningún escritor sueco obtenía el premio. Tranströmer es psicólogo de formación.

Aquí algunos de sus poemas:

APUNTES DE FUEGO
Durante los meses tristes, centelleó mi vida sólo cuando hice el amor contigo.
Como la luciérnaga se enciende y se apaga, se enciende y se apaga- a medias puede uno seguir su camino
en la noche oscura del olivar.
Durante los meses tristes, estaba el alma desesperada y sin vida
pero el cuerpo caminó directo hacia ti.
El cielo de la noche rugió.
Sigilosamente ordeñábamos cosmos y sobrevivimos.

C-MAYOR
Cuando bajó a la calle tras la cita de amor
Soplaba la nieve en el aire.
El invierno había llegado
Mientras hacían el amor.
La noche brilló blanca.
Él caminó rápido y alegre.
Toda la ciudad inclinada.
Transeúntes sonrientes-
Todos reían tras los cuellos alzados.
¡¡Era libre!!
Y todos los signos de interrogación cantaron la existencia de Dios
Eso creía él.
Una música estalló
Y cruzó en la nieve arremolinada
Con largos pasos.
Todo en camino del tono C
Un tembloroso compás dirigido a C.
Una hora sobre las heridas.
¡Era fácil!
Todos reían tras los cuellos alzados.

TORMENTA
De pronto el caminante halla aquí el viejo
roble gigante, como un alce convertido en piedra
con su ancha copa ante fortaleza verde negra
del mar de septiembre.

Tormenta del norte. Es el tiempo cuando las serbas
Maduran. Despierto oye en la oscuridad
Las constelaciones estampadas
En lo más alto del roble

LOS RECUERDOS ME MIRAN
Una mañana de junio es muy temprano
Para despertar, pero tarde para dormir de nuevo.
Debo ir a la hierba que está llena
De recuerdos, que me siguen con la mirada.
No se ven, se mezclan completamente
Con el fondo, camaleones perfectos.
Tan cerca que los escucho respirar
A pesar que el canto de los pájaros es estridente.

Traducción de: Omar Pérez Santiago

Tomados de: http://www.revolucionconletras.com/story/tomas-transtroemer-7-poemas

Aniversario de Víctor Jara

2011-09-28T10:20:00.000-07:00

Víctor Lidio Jara Martínez (San Ignacio, 28 de septiembre de 1932 - Santiago, 16 de septiembre de 1973) fue un músico, cantautor y director de teatro chileno.

Procedente de una familia campesina de Ñuble, se convirtió en un referente internacional de la canción reivindicativa y de cantautor. Además fue militante del Partido Comunista de Chile. Por lo mismo fue torturado y asesinado en el antiguo Estadio Chile (que después fue denominado Estadio Víctor Jara) por fuerzas represivas de la dictadura de Augusto Pinochet, poco después del golpe militar que derrocó al gobierno de Salvador Allende, el 11 de septiembre de 1973.

Fuente: Wikipedia.org
Más en: http://es.wikipedia.org/wiki/V%C3%ADctor_Jara

Les invito a escuchar (y a recordar) a Víctor Jara:

V Encuentro Distrital de Escrituras Creativas

2011-09-22T21:02:00.000-07:00

Roberto Rubiano Vargas - Juan Álvarez - Carlos Castillo Quintero - Luis Izquierdo

ENCUENTROS DISTRITALES ITINERANTES DE ESCRITURAS CREATIVAS

Quinta sesión

Secretaría de Cultura, Recreación y Deporte

Instituto Distrital de las Artes, IDARTES y Gerencia de Literatura (Con el apoyo de Relata, Ministerio de Cultura y la Universidad del Rosario)

Lugar: Universidad del Rosario. Calle 14 # 6-25, Bogotá D.C-

Auditorio Mutis (Aforo 150 personas)

Fecha: martes 27 de septiembre de 2011

Hora: 6:00 a 8:00 p.m.

Tema: “Bogotá, punto de partida...”

Participantes: Roberto Rubiano Vargas, Juan Álvarez y Carlos Castillo Quintero

Moderador: Luis Enrique Izquierdo

Entrada gratuita

Recomendamos llegar con puntualidad ya que se permitirá el ingreso sólo hasta completar el aforo

Los Encuentros Distritales Itinerantes de Escrituras Creativas son un programa que tiene por objetivo fomentar la creación literaria en la ciudad de Bogotá. Los Encuentros convocan escritores y amigos de la literatura a una conversación que se desarrolla con autores de reconocida trayectoria, quienes dialogan sobre su oficio y sobre temas fundamentales en la creación de diferentes géneros literarios. Los Encuentros son de entrada libre y se realizan los últimos martes de cada mes en diferentes escenarios de la ciudad.

Esta quinta sesión de los Encuentros tendrá como punto de partida Bogotá, una ciudad abordada por la literatura no sólo como tema, paisaje o personaje, sino como lugar privilegiado en el que la escritura y el oficio literario va determinando nuevas dinámicas y posibilidades.

Adicionalmente la Gerencia de Literatura del Instituto Distrital de las Artes hará entrega de de ejemplares del más reciente título de Libro al viento, “Glosario para la Independencia. Palabras que nos cambiaron”, edición realizada de manera conjunta con la Biblioteca Luis Ángel Arango del Banco de la República.

Sobre los participantes:

Roberto Rubiano Vargas:

(Bogotá, 1952). Escritor, fotógrafo y realizador de cine. Entre sus libros más recientes se cuentan: El castillo de los héroes durmientes (Panamericana, 2010). Cincuenta agujeros negros (Cuentos breves, Panamericana, 2008). Necesitaba una historia de amor (cuentos, Villegas Editores, 2006). Alquimia de Escritor (selección de textos sobre el oficio de escribir, Icono, 2006). Ha publicado también los siguientes libros de cuentos: Vamos a Matar al Dragoneante Peláez, (Planeta, 1999), El Informe de Gálves y otros thrillers (Tercer Mundo, 1993), Gentecita del Montón (Carlos Valencia Editores, 1981, 2011). El Anarquista jubilado (Novela, Planeta, 2001, y dos novelas para lector juvenil: Una Aventura en el papel (Carlos Valencia Editores, 1988, Panamericana, 2000), En la ciudad de los monstruos perdidos (Panamericana, 2002). La biografía: Robert Capa, imágenes de guerra (Panamericana, 2005) y el libro de poemas Relato del peregrino (San Librario, 2005). Obtuvo en dos ocasiones el Premio Nacional para libro de cuentos, y en tres ocasiones por cuentos individuales. Actualmente se desempeña como profesor de la Maestría en Escrituras Creativas de la Universidad Nacional y de la Especialización en Creación Narrativa de la Universidad Central.

Juan Álvarez:

(Neiva, 1978) Estudió Filosofía en la Universidad de los Andes e hizo parte del Taller de escritores de la Universidad Central de Bogotá. Es maestro en creación literaria de la Universidad de Texas en El Paso y actualmente candidato a doctor del programa de Estudios Culturales Latinoamericanos de la Universidad de Columbia. Obtuvo el Premio Nacional de Cuento Ciudad de Bogotá en 2005 y el Premio de Ensayo Revista Iberoamericana 2010. (Instituto Ibero-Americano de Berlín). Ha publicado, además, entrevistas, crónicas, viñetas, ensayos y traducciones en diferentes revistas nacionales y extranjeras. En la actualidad coedita la revista literaria El Perro y es miembro del Equipo de Desarrollo de Urtak.com. Recientemente la Feria Internacional del Libro de Guadalajara lo incluyó como uno de “los 25 secretos mejor guardados de América Latina.”

Carlos Castillo Quintero:

(Miraflores, 1966) Ha publicado los libros de cuento Los inmortales (2000) y Carroñera y otras ficciones perversas (2007); las antologías El placer de la brevedad / Seis escritores de minificción y un dinosaurio sentado (2005), y Pisadas en la niebla / Nuevos cuentistas boyacenses (2010); los poemarios Piel de recuerdo (1990), Burdelianas (1994), Rosa fragmentada (1995), Sin el azul del día (Premio CEAB, 2008), y Ab imo pectore - Antología personal (2010). Con Saga de los amantes (inédito) obtuvo el Premio Nacional de Poesía Universidad Metropolitana de Barranquilla, y con Estación nocturna (inédito) el Premio Nacional de Poesía de Chiquinquirá. Incluido en la Antología Internacional de Cuento La flor del día/Trofeos de la lectura (Brasca/Chitarroni, Buenos Aires 2007), en la Segunda Antología de Cuento Corto Colombiano (Kremer/Bustamante, Bogotá 2007), en Comitivas invisibles - Cuentos de fantasmas (Brasca, Buenos Aires 2008), y en El corazón habitado - Últimos cuentos de amor en Colombia (Editorial Algaida, Cádiz España, 2010). Actualmente dirige el Taller de Cuento Ciudad de Bogotá, adscrito a la Red Nacional de Talleres de Escritura Creativa – RELATA, programa del Ministerio de Cultura.

Sobre el moderador:

Luis Enrique Izquierdo:

(Bogotá, 1973) Estudió Filosofía en la Universidad Javeriana e hizo parte del Taller de Escrituras Creativas Ciudad de Bogotá. Tiene formación en producción de audiovisuales y en comercialización y marketing de productos editoriales. Ha desempeñado cargos relacionados con el ámbito editorial en la Universidad Javeriana, el Instituto Distrital de Cultura y Turismo y la Asociación de Revistas Culturales Colombianas. Como gestor cultural independiente ha adelantado proyectos de diversa índole, como el diseño, producción y postproducción de audiovisuales, ferias del libro y conciertos con bandas nacionales e internacionales. Actualmente trabaja en la editorial de la Universidad del Rosario y realiza la maestría de filosofía en la misma universidad.

LOS ESPERAMOS

Revista MANIRIGUA, Edición 4

2011-08-23T15:13:00.000-07:00

Revista Manirigua

Ya está en circulación la edición 4 de la Revista Manirigua, proyecto editorial impulsado por un grupo de escritores e intelectuales residentes en Villavicencio y en el oriente del país, y fortalecido por la activa participación de invitados nacionales y extranjeros.

Esta publicación trata temas literarios, científicos, sociológicos y de actualidad, lo que la ha ido consolidando como una revista de colección por cuanto lo allí tratado no pierde vigencia.

En sus páginas se refleja la presencia pensante de una vasta región del país como es la amazorinoquia, vista como un territorio habitado por personas interesadas en construir relaciones humanas, cultura, conocimiento y progreso social.

La conservación del planeta, el rescate de los conocimientos y la concepción que sobre el mundo y la vida tenían las comunidades aborígenes de América; el arte y la literatura, así como el acercamiento a temas científicos de actualidad, son la columna vertebral en la concepción de MANIRIGUA.

La Edición No. 4 incluye una entrevista con la poeta Olga Malaver. El médico, psiquiatra y escritor Rafael Salamanca, presenta una visión de la crisis que enfrenta la humanidad a causa del desequilibrio ambiental. El etnólogo Hugo Niño ofrece la primera parte de un resumen de las vicisitudes de la Etnografía como disciplina de investigación en América Latina y un análisis del proceso de formación de una visión de identidad cultural. El docente y escritor Tiberio de Jesús Acevedo presenta una muestra de su trabajo de rescate e interpretación del conocimiento aborigen

Finalmente, la historia de los movimientos sociales de emancipación y lucha política por mejores condiciones de vida en Latinoamérica es un tema sobre el que se ha interesado la literatura y en especial la novela. Sérvulo Velázquez, docente universitario y dirigente gremial presenta una semblanza del legendario guerrillero liberal colombiano Franco Isaza, fallecido recientemente y de quien la juventud actual no debe tener mayor información. Por su parte el escritor Carlos Castillo Quintero nos amplía esta temática con un acercamiento a Agua Quemada, libro de relatos de Carlos Fuentes, en donde se hace una radiografía de la Revolución Mexicana y del México contemporáneo.

Aquí algunos apartes de este artículo:

Agua Quemada

o las Guerras de Pancho Villa

Contra el agua, días de fuego.

Contra el fuego, días de agua.

Octavio Paz, Calendario.

Por: Carlos Castillo Quintero

A partir de 1915 Mariano Azuela, médico militar de las fuerzas revolucionarias de Julián Medina, comenzó a publicar por entregas su novela Los de abajo, reunida como libro hacia 1917. Se inicia entonces lo que se ha llamado la novela de la revolución con gran auge a partir de 1931 con Vámonos con Pancho Villa la primera novela de Rafael Muñoz y La asonada de José Mancisidor, pasando por obras fundamentales como Memorias de Pancho Villa (1940) de Martín Luis Guzmán y Se llevaron el cañón para Bachimba (1941) de Rafael Muñoz; hasta llegar a novelas contemporáneas como Pedro Páramo (1955) de Juan Rulfo y La muerte de Artemio Cruz (1962) de Carlos Fuentes, entre muchas otras. En estas novelas los escritores mexicanos dan razón de lo que pasó en su país durante las tres décadas de la dictadura de Porfirio Díaz; del desarrollo del movimiento revolucionario iniciado en su contra en 1910 con figuras míticas como Francisco Madero, Pancho Villa o Emiliano Zapata y, finalmente, sobre lo sucedido después de 1917 con la promulgación de la Constitución Revolucionaria que aún hoy tiene vigencia.

Sesenta años después de la revolución, en 1981, Carlos Fuentes publica Agua quemada, Cuarteto narrativo libro en el que enfrenta al pasado con el presente de la sociedad mexicana, en un juego de espejos fraccionados que ya antes había manejado con maestría. El cuarteto lo integran los relatos “El día de las madres”, “Estos fueron los palacios”, “Las mañanitas” y “El hijo de Andrés Aparicio” que responden a una estructura de filigrana en donde la línea vital de los personajes en ocasiones se entrecruza y en otras mantiene una paralela que configura el espacio de las acciones, constituyendo un corpus narrativo que algunos han clasificado como novela. Así, el general Vicente Vergara del primer relato, paga la renta de Manuelita su antigua sirviente y personaje del segundo; Federico Silva, el aristócrata del tercer relato, es el casero de Manuelita; y en el último relato el abuelo de los Aparicio, don Bernabé, se devela como el antiguo ayudante de campo del general Vergara.

Por su riqueza literaria y su vínculo directo con la novela de la revolución, vamos a ocuparnos de “El día de las madres”, el primer relato del libro. Allí se reúnen tres generaciones y con ellas a gran parte de la sociedad mexicana del siglo XX representada por el general Vicente Vergara, veterano de las guerras revolucionarias; por su hijo el licenciado Agustín Vergara, aristócrata de una clase social emergente; y por Plutarco Vergara, el nieto, niño rico asiduo de casas de putas, quien es el narrador y relata desde un presente que dista algo más de una década del presente de la narración, pues cuando se dan los hechos tiene 19 años y cuando los narra ya ha cumplido 30.

La incomunicación es una constante en los personajes. El viejo general no habla con su hijo Agustín, y éste apenas habla con Plutarco. El general vive en el pasado, en la revolución; el licenciado es un figurín de la escena social de la capital… “un guevón que se encontró con la mesa puesta” (p.21), y el nieto está inmerso en una crisis de personalidad que habrá de llevarlo hacia su “liberación”.

Estos tres varones literarios, representantes del México moderno, jalan el relato con la ausencia total de sus mujeres: la abuela Clotilde “que sí sabía llevar una casa” (p. 40) y Evangelina, la madre de Plutarco, “una huila” que deshonró al hijo del general. La ausencia, “la mutilación”, se convierte en otra constante del relato y de todo el libro y a ella alude su título: “El día de las madres”, ya que éstas son apenas una tumba en el Panteón Francés a la que los Vergara llevan flores los 10 de mayo.

Para leer el artículo completo y la edición íntegra de MANIRIGUA No. 4, siga el siguiente enlace:

http://manirigua.com/manirigua%20cuarta%20edicion.pdf

"Bogotá Cuenta" 2011

2011-08-08T21:26:00.001-07:00

"Bogotá Cuenta" 2011
nuevos escritores - nuevas voces - nuevas historias


Fundación Cultural Libro de Arena
Universidad del Rosario - Feria del Libro 2011
Taller de Cuento "Ciudad de Bogotá"
Instituto Distrital de las Artes, IDARTES y Gerencia de Literatura (Con el apoyo de Relata, Ministerio de Cultura y la Biblioteca Luis Ángel Arango).
Fecha: jueves 11 de agosto de 2011.

Hora y Lugar: 
4:00 a 5:30 p.m. Plazoleta del Rosario
6:00 a 8:30 p.m. Auditorio Mutis - Universidad del Rosario. 
Calle 14, No. 6-25 Bogotá D.C.
Entrada libre hasta completar aforo (120 personas)

Invitados: Marisol Acosta, Isabel Cristina Arenas, Jesús Antonio Álvarez, Paola Arcila, Diego Ávila Jacobo, Saraya Bonilla, Martha García, Favio Giacometto, Clara Inés Giraldo, Adrés Gulla-Van, Luis Izquierdo, Patricia Jiménez Domínguez, Henry Linares, Fabián Mauricio Martínez, Favián Ortiz, Ángélica María Pardo y Mauricio Silva Osorio.

Intermedio: "Aguas abiertas" - Performance poético musical de la poeta chilena Marcela Velasco, con Juana Ibanaxca Salgado.

Presenta: Carlos Castillo Quintero, director "Taller de Cuento Ciudad de Bogotá”.

"Bogotá Cuenta" es un evento convocado por la Fundación Cultural Libro de Arena, el Taller de Cuento "Ciudad de Bogotá" y la Universidad del Rosario en el contexto de la Jornada del Libro Universitario en el Espacio Ciudadano, que año a año organiza esta universidad en la Plazoleta del Rosario, en la ciudad de Bogotá. 

En "Bogotá Cuenta" se presentan escritores que tienen una obra en curso y proponen una narrativa contemporánea. En el intermedio la danza, el performance y el teatro permiten que el cuerpo entable un diálogo con la literatura.

Invitación cordial para que asistan a este este evento.

* * *

INEPTITUD ESENCIAL

2011-07-12T23:55:00.000-07:00

"El Conde I" - K/C.

Collage: Sanguina, micropunta y separador, 2011

INEPTITUD ESENCIAL

Se sabía amada a plenitud. Su hombre la había colmado de obsequios y halagos dignos de una diosa y era así como se sentía en el momento de hacer su petición:

–Quiero que me des la vida –le dijo, sin siquiera mirarlo a los ojos.

–Mi vida la tendrás por siempre –le respondió el enamorado.

–Quiero que me ofrendes tu vida –volvió a decir la mujer.

–Mi vida está a tus pies... –pero no pudo continuar, pues ella con disgusto le explicó que deseaba que se matara en su presencia.

–Si de verdad me amas, harás eso por mí –y al pronunciar estas palabras ya estaba cercana al llanto.

Él se quedó en silencio. La miró y comprobó que era la mujer más hermosa que jamás sus ojos hubiesen contemplado. Su corazón se quebrantó pues aquello que pedía él no podía dárselo. Apenado, dio media vuelta y con paso taciturno penetró en las calles llenas de sombra en donde tomó su forma de vampiro y se dirigió a su castillo, que en lo alto de la montaña le aguardaba más desolado y frío que nunca.

De: "Los inmortales", Casa Editorial Agenda 2005, año 2000.

Derechos reservados
© Carlos Castillo Quintero

ESTACIÓN NOCTURNA

2011-07-11T22:08:00.000-07:00

"Un transeunte" - K/C.

Óleo y hueso sobre madera, 2011

Estación nocturna

“Bajo la luz titilante de una estrella moribunda”

T. S. Eliot

La noche es una fiera.

Escondido tras los lentes oscuros

quiero evitar el fuego que surten

las faldas de las mujeres,

la del lunar, sonríe, es casi una niña

terrible, voluptuosa

transita por la calle perfumada.

-¿A dónde vas?

- A ninguna parte.

Y a pesar de la ducha fría,

la carne no olvida.

Una morena de senos enormes

juega a lanzar un niño al aire,

una y otra vez,

hasta que no vuelve a bajar.

El hombre vestido de torero, espera,

“no significa nada si no tiene swing”

dice, y el niño sube más y más.

Atrás, la iglesia cerrada

donde el sacristán oficia con vino puro

que toma del extraviado

recostado en su lecho.

Pájaro remoto sorprendido por el vacío

cuando aún no rebrotaban

sus alas.

Tras la puerta la imagen de un santo llora,

la música atrapa su llanto

y se lo lleva con el resto de sombra.

Perder un reino, dejarlo,

cambiar de ritmo,

olvidar tu fotografía en el muro

con un alfiler en el pecho, desnudo,

atravesado como por descuido.

Me abandono en la estación nocturna

con una mujer que ríe,

bebe de mi soledad y ya ebria

me muestra una cicatriz en el muslo

recuerdo de un capitán de navío

al que todavía espera...

Se tiende

y sus ojos reflejan la luna roja,

“venga”, dice

me dejo tragar por su cuerpo de ballena

y pienso:

Qué más da otro poco de abismo

cuando de ti

nada me queda.

Incluido en: "Ab imo pectore / Antología personal", Caza de Libros, 2010.

No hay muerte: hay mudanza: Réquiem por Facundo Cabral

2011-07-09T16:18:00.000-07:00

No hay muerte: hay mudanza. Y del otro lado te espera gente maravillosa: Gandhi, Michelangelo, Whitman, San Agustín, la Madre Teresa, tu abuela y mi madre, que creía que la pobreza está más cerca del amor, porque el dinero nos distrae con demasiadas cosas, y nos aleja por que nos hace desconfiados.

Hoy, julio 09 de 2011, ha muerto el poeta y cantautor FACUNDO CABRAL. Unos asesinos lo emboscaron camino al aeropuerto, lo balearon unos pobres tipos que, como hubiese dicho él, no aprendieron a ser seres humanos. Pero... "que no te confundan unos pocos homicidas y suicidas, el bien es mayoría pero no se nota porque es silencioso".

Publico una muy breve muestra de su pensamiento, como un homenaje, como una manera de espantar la tristeza...

* * *

No estás deprimido, estás distraído, distraído de la vida que te puebla.

Distraído de la vida que te rodea: delfines, bosques, mares, montañas, ríos.
No caigas en lo que cayó tu hermano, que sufre por un ser humano cuando en el mundo hay 5,600 millones.

Además no es tan malo vivir solo. Yo la paso bien, decidiendo a cada instante lo que quiero hacer, y gracias a la soledad me conozco; algo fundamental para vivir.

No caigas en lo que cayó tu padre, que se siente viejo porque tiene 70 años, olvidando que Moisés dirigía el éxodo a los 80 y Rubinstein interpretaba como nadie Chopin a los 90. Solo por citar dos casos conocidos.

No estás deprimido, estás distraído, por eso crees que perdiste algo, lo que es imposible, porque todo te fue dado.

No hiciste ni un solo pelo de tu cabeza por lo tanto no puedes ser dueño de nada. Además la vida no te quita cosas, te libera de cosas. Te aliviana para que vueles mas alto, para que alcances la plenitud. De la cuna a la tumba es una escuela, por eso lo que llamas problemas son lecciones.

No perdiste a nadie, el que murió simplemente se nos adelantó, porque para allá vamos todos. Además lo mejor de él, el amor, sigue en tu corazón.

¿Quién podría decir que Jesús está muerto?

No hay muerte: hay mudanza. Y del otro lado te espera gente maravillosa: Gandhi, Michelangelo, Whitman, San Agustín, la Madre Teresa, tu abuela y mi madre, que creía que la pobreza está más cerca del amor, porque el dinero nos distrae con demasiadas cosas, y nos aleja por que nos hace desconfiados.

Haz sólo lo que amas y serás feliz, y el que hace lo que ama, está benditamente condenado al éxito, que llegará cuando deba llegar, porque lo que debe ser será, y llegará naturalmente.

No hagas nada por obligación ni por compromiso, sino por amor.

Entonces habrá plenitud, y en esa plenitud todo es posible. Y sin esfuerzo porque te mueve la fuerza natural de la vida, la que me levantó cuando se cayó el avión con mi mujer y mi hija; la que me mantuvo vivo cuando los médicos me diagnosticaban 3 ó 4 meses de vida.

Dios te puso un ser humano a cargo, y eres tú mismo. A ti debes hacerte libre y feliz, después podrás compartir la vida verdadera con los demás.

Recuerda a Jesús: "Amarás al prójimo como a ti mismo".

Reconcíliate contigo, ponte frente al espejo y piensa que esa criatura que estás viendo es obra de Dios; y decide ahora mismo ser feliz porque la felicidad es una adquisición.
Además la felicidad no es un derecho sino un deber, porque si no eres feliz, estás amargando a todo el barrio.

Un solo hombre que no tuvo ni talento ni valor para vivir, mandó matar seis millones de hermanos judíos.

Hay tantas cosas para gozar y nuestro paso por la tierra es tan corto, que sufrir es una pérdida de tiempo. Tenemos para gozar la nieve del invierno y las flores de la primavera, el chocolate de la Perugia, la baguette francesa, los tacos mexicanos, el vino chileno, los mares y los ríos, el fútbol de los brasileiros, Las Mil y Una Noches, la Divina Comedia, el Quijote, el Pedro Páramo, los boleros de Manzanero y las poesías de Whitman, Mahler, Mozart, Chopin, Bethoven, Caravaggio, Rembrant, Velásquez, Picasso y Tamayo entre tantas maravillas.

Y si tienes cáncer o sida, pueden pasar dos cosas y las dos son buenas; si te gana, te libera del cuerpo que es tan molesto: tengo hambre, tengo frío, tengo sueño, tengo ganas, tengo razón, tengo dudas... y si le ganas, serás más humilde, más agradecido, por lo tanto fácilmente feliz. Libre del tremendo peso de la culpa, la responsabilidad, y la vanidad, dispuesto a vivir cada instante profundamente como debe ser.

No estás deprimido, estás desocupado. Ayuda al niño que te necesita, ese niño será socio de tu hijo. Ayuda a los viejos, y los jóvenes te ayudarán cuando lo seas. Además el servicio es una felicidad segura, como gozar a la naturaleza y cuidarla para el que vendrá. Da sin medida y te darán sin medidas.

Ama hasta convertirte en lo amado, más aún hasta convertirte en el mismísimo amor.

Y que no te confundan unos pocos homicidas y suicidas, el bien es mayoría pero no se nota porque es silencioso, una bomba hace más ruido que una caricia, pero por cada bomba que le destruya hay millones de caricias, que alimentan a la vida.
ANIMO!!!!

* * *

¿Cómo hacerte saber que siempre hay tiempo?

Que uno tiene que buscarlo y dárselo. Que nadie establece normas, salvo la vida.

Que la vida sin ciertas normas pierde formas. Que la forma no se pierde con abrirnos.

Que abrirnos no es amar indiscriminadamente. Que no está prohibido amar.

Que también se puede odiar. Que el odio y el amor son afectos.

Que la agresión porque sí, hiere mucho. Que las heridas se cierran.

Que las puertas no deben cerrarse. Que la mayor puerta es el afecto.

Que los afectos, nos definen. Que definirse no es remar contra la corriente.

Que no cuanto más fuerte se hace el trazo, más se dibuja.

Que buscar un equilibrio no implica ser tibio. Que negar palabras, es abrir distancias.

Que encontrarse es muy hermoso. Que el sexo forma parte de lo hermoso de la vida.

Que la vida parte del sexo. Que el por qué de los niños, tiene su por qué.

Que querer saber de alguien, no es sólo curiosidad.

Que querer saber todo de todos, es curiosidad malsana.

Que nunca está demás agradecer. Que autodeterminación no es hacer las cosas solo.

Que nadie quiere estar solo. Que para no estar solo hay que dar.

Que para dar, debemos recibir antes. Que para que nos den también hay que saber pedir.

Que saber pedir no es regalarse. Que regalarse en definitiva es no quererse.

Que para que nos quieran debemos demostrar qué somos.

Que para que alguien sea, hay que ayudarlo.

Que ayudar es poder alentar y apoyar. Que adular no es apoyar.

Que adular es tan pernicioso como dar vuelta la cara.

Que las cosas cara a cara son honestas. Que nadie es honesto porque no robe.

Que cuando no hay placer en las cosas no se está viviendo.

Que para sentir la vida hay que olvidarse que existe la muerte.

Que se puede estar muerto en vida. Que se siente con el cuerpo y la mente.

Que con los oídos se escucha. Que cuesta ser sensible y no herirse.

Que herirse no es desangrarse. Que para no ser heridos levantamos muros.

Que sería mejor construir puentes. Que sobre ellos se van a la otra orilla y nadie vuelve.

Que volver no implica retroceder. Que retroceder también puede ser avanzar.

Que no por mucho avanzar se amanece más cerca del sol.

FACUNDO CABRAL

CON-FABULACIÓN: Dos inéditos de CARLOS CASTILLO QUINTERO

2011-07-03T00:02:00.000-07:00

http://fernandomaldonado.blogspot.com/

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En la Edición No 187, Para contribuir a la confusión general (miércoles, 29 de junio, 2011), el Periódico Con-fabulación publicó dos poemas inéditos de Carlos Castillo Quintero que hacen parte del libro "Y sigue brillando la Luna / Fragmentos del Diario de Walter Gripp". Si desea leer estos textos vaya a: http://con-fabulacion.blogspot.com/2007/08/dos-ineditos-de-carlos-castillo.html

OCTAEDRO

2010-12-31T17:54:00.000-08:00

"Cobain", Kastill, 2010

Quisiera hallarle utilidad,
un destino, a mi mano sin ti.

II
Y el amor que se hunde, se asfixia, se muere
en el gélido mar de la ausencia, su cadáver...
¿Sirve para alimentar a los peces?

III
La música va por la habitación, se desliza,
a palos de ciego te busca y regresa,
triste, sola, la música...

IV
Voluptuosa, abierta a la piel que acecha,
ebria, con una luna nueva en el pecho,
bella e inútil esta noche en la que no estás.

V
¿Qué caminos has ido a recorrer
de los trazados en las líneas de tu mano?

VI
Quizá otro deambule por el macramé pétreo de la casa,
y tropiece, sin hilo, sin brújula,
sin atreverse a consultar el mapa del cielo.
Quizá también huya del espejo y se crea, como yo,
único dueño de tu laberinto.

VII
Y si una tarde en un cruce de caminos, en una calle alguien te roza.
Y si ese roce casual te detiene,
si te miran y miras, si naufragas en esa mirada...
¿A dónde mi ruta?

VIII
No interesa ya, la extensión del paraíso.

De: Sin el azul del día

Tres letanías - Carlos Castillo Quintero

2010-11-24T18:45:00.000-08:00

"Onírico", Mixta, 2010 - K/C

LETANÍA DEL REY

(París, 1789)

Para disuadir a mis contradictores, he nacido sin cabeza. Mi cuello, adornado con piedras preciosas (como corresponde a mi dignidad), es un muñón que mira al cielo. Antes de estas líneas, urdidas para acallar un eco en la noche, no se conoce otra memoria de mí.

Sé, sin embargo, que antiguos libros de historia hablan de una tribu de hombres sin cabeza a los que se les atribuye una piadosa liturgia a un guillotinado (existe, incluso, una iconografía garrapateada por un ciego). Sé que sería inverosímil creer en la existencia de esos seres de pesadilla, ruina de una imaginación exaltada por el vicio, criaturas siniestras que ofenden a la razón.

Sé que su existencia sería una blasfemia, que soy –seguiré siendo– absoluto en mi acéfala tiniebla.

***

"Kasrael", Mixta, 2005 - K/C

LETANÍA DEL Dr. JEKILL

Olvidado de sí, de sus ímpetus, de sus arrebatos nocturnos, reducido a lo que mi espejo le permite se acomoda en el sofá, frente al televisor, y deja que las horas se desmoronen, inútiles, sus ojos van de un canal a otro, cristalizados reflejan el vacío de su alma antes infernal.

Y dentro, el fiero deseo se impacienta, el vicio bajo la piel se ahoga, mi queja, mi lamento, mi triste destino de no ser nadie sin usted, Mr. Hyde.

***

"Fragmentos", Mixta, 1997 - Claudia R. Niño

LETANÍA DE JUAN PÁRAMO

Aquí hace frío, es húmedo y oscuro, un poco incómodo quizá, pero se puede descansar. Finalmente no es muy distinto al viejo y entumecido caserón en donde vivía antes.

En la vecindad se escuchan voces (como si alguien rezara), pero no distingo las palabras, no sé qué dicen, pues todo me llega difuso. Además, están los golpes de martillo y el ajetreo de los palustres que me hacen suponer que alguien construye una casa. Pero estos ruidos no me molestan, los prefiero al hipar del caballo agonizante entre las milpas que durante los últimos años me torturó. Tampoco me llega el aire negro cargado de arena volcánica, lo que es un gran alivio.

Sin embargo, de las tormentas que a mediados del año azotan la tierra y la desgarran no he podido librarme; tampoco de estos molestos animales: no son arañas, zancudos, ratones o culebras, como en el otro lado, sino unos abusivos gusarapos que no soporto. Cualquiera dirá que por qué me fastidio, si desde siempre supe que vendrían; pero yo pensé que tardarían un poco y que la madera me protegería, pero no. Ya están aquí, estos rollizos glotones me han convertido en una masa viva que ofende a la ruina de la tierra, que maltrata al agua triste de la noche y a tus ojos, a tus bellos ojos irisados de estrellas, Susana San Juan.

De: "Carroñera y otras ficciones perversas"

Encuentro de Minificción en el Festival de Literatura Bogotá - Letras Capitales

2010-10-08T15:23:00.000-07:00

Juan Gris - "Still Life with Fruit Dish and Mandolin", 1919

El sábado 16 de octubre, en desarrollo del Festival de Literatura Bogotá - Letras Capitales, se llevará a cabo un Encuentro de Minificción con invitados nacionales y extranjeros, escritores con trayectoria en el género. Ellos son:

Raúl Brasca (Argentina).
Ver: http://webs.sinectis.com.ar/rbrasca/

Ana María Shua (Argentina)
Ver: http://www.literatura.org/Shua/Shua.html

Diego Muñoz Valenzuela (Chile)
Ver: http://diegomunozvalenzuela.blogspot.com/

Guillermo Bustamante Zamudio (Colombia)
Ver: http://ficcionminima.blogspot.com/2010/02/tres-de-guillermo-bustamante-zamudio.html

Carlos Castillo Quintero (Colombia)
Ver: http://castilloq.blogspot.com/2009/10/diez-minificciones-ccq.html

La cita es en la BIBLIOTECA LOCAL DE SUBA "Francisco José de Caldas" - Carrera 92, No. 146C- 24, Bogotá D.C.
HORA: de 3 a 5 p.m.

¡Entrada libre! - Aforo limitado

Poema para el genio de la lámpara Carlos Castillo Quintero

2010-09-01T22:05:00.000-07:00

"Atardecer de mi quijada" - Kastill. Mixta, 2010

POEMA PARA EL GENIO DE LA LÁMPARA

Sobre tus muros, oh Jerusalén, he
puesto guardas…
Isaías 62. 6

…cuando yo muera
de vida y no de tiempo.
César Vallejo

1. ¡Ah!, si el aliento me alcanza y
no me he granjeado el odio de algún Olímpico,
dentro de doscientos doce días cumpliré cuarenta años:
Si llego.
Si la rueda no se atasca.
Si reúno fuerzas…
2. Para echar a andar esta máquina de carne y huesos.
3. Para unir los hilos por donde viaja la memoria.
4. Para estos ojos míos
que cada día inventan la misma calle.
5. Para mis manos que se empeñan en asediar
una infinita hoja en blanco.
6. Para mis labios heridos por la luna.
(Y para que llueva sobre nosotros)

7. Para ver a los amigos, y con ellos
quedarse viendo el naufragio del mar en la noche.
8. Para beber y comer lo que la tierra brinda.
9. Para usar los cubiertos soñados por una princesa
que ya no odia las puntillas.
10. Para llorar como un niño triste, cuando esté triste como un niño.
11. Para envenenarme con el perfume de las muchachas
que entran a la vida con una inofensiva rosa en sus senos.
(Y para tu paraíso)

12. Para ver al hijo del carpintero que regresa de la tienda
con una corona ceñida en su frente,
y atreverme a pedirle fiado a la tendera de ojos celestes.
13. Para conocer a la mujer del médico que no era ciega
y, en la penumbra, beber vino con ella.
14. Para que alguien me explique el embrujo de los toros de lidia.
15. Para cumplir una cita en una calle de Cuba.
16. Para lavarle los pies al viejo Santiago y ayudarle a recoger
su red fatigada por el Gulf Stream.
(Y para que mi piel en tus manos
de otra batalla)

17. Para darme cuenta de que la palabra
es una infiel que enamora muchachos,
y recordar que una mujer camina dormida
en un libro todavía no escrito.
18. Para visitar el Edén monstruoso de La Rinconada.
19. Para asistir dos veces a una boda feliz.
20. Para cortarme las uñas, a pesar de que en la tumba
sigan creciendo como sonámbulas.
21. Para bañarme en la luz de los ojos bellos de Catalina.
(Y para ir del cenit al nadir de tu deseo)

22. Para sumergirme en el espejo de un río
que recuerda a uno que tenía mi rostro.
23. Para ir a la tumba de mi madre
y dejarle otro ramito de flores silvestres.
24. Para odiar el chaleco de lana que me regaló mi única tía.
25. Para la mano cálida de Natalia que toma mi mano
y me ayuda a ayudarle a Santiago con su red.
26. Para huir de la hiena, asustado.
(Y para verte correr como una pequeña dinosaurio)

27. Para recoger un libro abandonado en una playa de Venecia.
28. Para poner una moneda de oro puro en el vientre del Buddha.
29. Para escuchar el Padre Nuestro en latín que cantan
los Monjes Amarillos, el Pater Noster, qui es incaelis…
que cae de los labios de la Hermana Lucía como una fruta madura.
30. Para soportar el insomnio de mi espalda.
31. Para el abrazo de Sergio.
(Y para tu risa que amo)

32. Para recordar a mis hermanas y hacer cuentas de los días y
de las noches y de los sobrinos que no he conocido, y
que seguramente tendrán encrespados los ojos, como yo.
33. Para tomar café y dejar, otra vez, el cigarrillo.
34. Para ver a uno que camina erecto después de haber pasado
la noche en un nido de serpientes.
35. Para olvidar que me ajusto los pantalones
con la riata de mi padre.
36. Para que Juan sea, otra vez, el hijo amado.
(Y para ir al cine contigo, a la película
de mi mano suelta por ahí…)

37. Para que el alba espere por mí.
38. Para asistir a la incesante traición de Helena, y escuchar
la risa del ciego que la canta.
39. Para envidiar a quienes tienen bonitas las orejas.
40. Para que Pedro construya su iglesia.
41. Para ver al anémico que vive en un alambre, y sufre de vértigo.
(Y para morir en tu pelvis durante
otra noche completa)

42. Para darme cuenta de que me gusta la vida, y olvidar el atardecer
de mi quijada que prefigura la escopeta de Hemingway.
43. Para recorrer esta ciudad que me ha puesto cadenas de hielo, y ha
ocultado su sol para siempre.
44. Para alegrarme de que el frío hostigue al que escribe con lápiz,
porque el tiempo apremia.
45. Para seguir frotando la lámpara que compré, a tan bajo precio,
a uno que dijo llamarse Aladino.
46. Para hacer des-esperar a los gusanos.
(Y para envidiar a la gata pequeña
que duerme contigo…)

47. ¡Ah!, si el aliento me alcanza,
si he hecho bien las cuentas y
no me he granjeado el odio de algún Olímpico…
dentro de doscientos once días cumpliré cuarenta años.

De: Sin el azul del día

Sólo para bulímicos - Carlos Castillo Quintero

2010-08-18T00:46:00.000-07:00

RECETA: Sólo para bulímicos
AUTOR: Carlos Castillo Quintero

1. Ingredientes:

Un lugar de trabajo es fundamental, si es suyo mucho mejor. La actitud natural de la gente que le rodea será siempre la de impedir que usted escriba, así que deshágase de todos. De usted mismo si es impertinente. En última instancia, póngase unos audífonos y aíslese, conéctese con Mózart o Metállica.

Escriba en computador; si no puede, insista con el método caduco que haya venido usando, pero escriba. Tome un curso de sistemas por internet.

Siempre tenga libros cerca: ficción, cultura general, enciclopedias, libros sagrados pero, ante todo, diccionarios. No importa si los lee o no, si los consulta o no. Los libros sacralizan. También puede leerlos.

Si la situación se lo permite, al final de la jornada y sólo al final, invite a un amigo a celebrar el resultado: Johnnie, Jack Daniels o cualquier otro. En últimas tómese una cerveza (fría, desde luego).

2. Preparación:

Siempre será buena idea comenzar por el principio. Así que antes de arrancar decida qué va a escribir: género, tema y demás detalles de una obra de gran aliento.

Cuando esté en plena escritura de un libro no pare, trabaje 30 horas diarias, mátese que eso no es de todos los días, de todas las edades, de todas las épocas. Ya habrá tiempo para dormir en los laureles, en los hoteles, en donde se pueda.

Imprima todo lo que escriba. El disco duro de su PC, la USB y aditamentos similares están habitados por duendes. Tómele una fotocopia a la impresión que haga, por si acaso.

3. Presentación:

Recuerde que usted es escritor. El asunto de publicar tiene que ver con los editores y la cola que arrastran. Pero no se quede esperando a que vengan por usted. Búsquelos, proponga cosas, haga que algún agente literario se enamore (de verdad) de usted. Si no funciona lo anterior, autopublíquese (sólo por una vez), busque una editorial independiente, una editorial universitaria, gánese un concurso. Si nada funciona, monte una web, un blog, inscriba sus libros en una editorial virtual. Recuerde la fábula de la gallina. Si no la recuerda o nunca la ha leído, pues léala enseguida, y así no habrá perdido el tiempo del todo al leer esta receta:

Desde su charco una parlera rana oyó cacarear a una gallina. "Vaya -le dijo- no creyera, hermana, que fueras tan incómoda vecina. Y con toda esa bulla, ¿qué hay de nuevo?" "Nada, sino anunciar que pongo un huevo." "¿Un huevo solo? ¡Y alborotas tanto!" "Un huevo solo; sí, señora mía. ¿Te espantas de eso cuando no me espanto de oírte cómo graznas noche y día? Yo, porque sirvo de algo, lo publico; tú, que de nada sirves, calla el pico."

Puede perdonarse a quien realiza algo útil, que lo pregone; el que nada hace debe callar. (Iriarte).

4. Plato recomendado:

El que alguien cocine para usted especialmente, así no le guste.

VER: Especial RCN - FERIA DEL LIBRO: ¿Cómo cocinar historias?
http://sal.rcn.com.co/especiales/feriadellibro2010/recetas/index.html#section4

Ab imo pectore - Carlos Castillo Quintero

2010-08-08T00:57:00.000-07:00

El viernes 13 de agosto, en el Auditorio José Asunción Silva, en la Feria Internacional del Libro de Bogotá 2010, a las 6:00 p.m. la editorial Caza de Libros presenta su macroproyecto "50 poetas colombianos y una Antología".

Se incluye allí mi libro Ab imo pectore - Antología personal el cual se lanzará ese día junto con los otros títulos de la colección. En este libro reuno veinte años de poesía, los mejores textos de mis libros anteriores y es, de alguna manera, un corte y una pausa en este camino.

Les invito a asistir a este lanzamiento.

DATOS IMPORTANTES:

Evento: "50 Poetas colombianos y una Antología"

Lugar: Feria del Libro de Bogotá, Auditorio José Asunción Silva

Fecha: Viernes 13 de agosto de 2010

Hora: 6:00 p.m.

50 antologías poéticas - Caza de libros

2010-07-21T19:01:00.000-07:00

En el marco de la Feria Internacional del Libro de Bogotá, 2010, la editorial Caza de Libros presentará la "Colección 50 poetas colombianos y una antología". El acto se llevará a cabo el viernes 13 de agosto, en el auditorio José Asunción Silva, a las 6:00 p.m. con la participación de los 50 autores seleccionados y la moderación de Pablo Pardo, el director de la editorial. ¡Entrada libre!

1. Cántico de la piedra de Giovanni Quessep

2. Ecos de un vigía de Jaime García Maffla

3. Antología arbitraria de Jotamario Arbeláez

4. Restauración de la palabra y otros poemas de Eduardo Gómez

5. Tiempo de la memoria de Maruja Vieira

6. Antología de Víctor Gaviria

7. El legado del fuego de Gonzalo Márquez Cristo

8. En flotación de Fernando Rendón

9. Estación profética de Amparo Osorio

10. Antología provisional de Eduardo Escobar

11. Las horas olvidadas de Federico Díaz-Granados

12. Consumaciones de Julio César Arciniegas

13. Fragmentos del silencio de Jorge Cadavid

14. Brocal del pozo de Orietta Lozano

15. Antología de Olga Malaver

16. Ataúd tallado a mano de Flóbert Zapata

17. Antología poética de Carlos Fajardo Fajardo

18. Peldaños para escalar la noche de Esperanza Carvajal

19. Ab imo pectore de Carlos Castillo Quintero

20. Cuando papá perdió la guerra de Juan Gustavo Cobo Borda

21. Postal de la memoria de Luz Helena Cordero

22. Letanías del escribiente de Rafael Del Castillo

23. La fiesta perpetua de José Luis Díaz-Granados

24. Sensaciones de Gloria Stella Díaz Salom

25. Antología personal Gabriel Jaime Franco

26. Diario vivir de Luz Mary Giraldo

27. Nubes verdes para una ciudad gris de Julio Cesar Goyes

28. Tríptico de la luz de Hernando Guerra Tovar

29. El poema es nuestro viaje de Samuel Jaramillo

30. Transitar de Myriam Jiménez Quenguan

31. Cuarto creciente de Pedro Licona

32. Desde el fondo del espejo de Félix Ramiro Lozada

33. Libro de las abluciones de Carlos Alberto Castrillón

34. Los párpados cerrados de Gonzalo Mallarino Flórez

35. Ocultos incidentes de Yezid Morales Ramírez

36. Espejo de Andrómaca de Lydia Inés Muñoz

37. Algunas prosas y otros poemas de Santiago Mutis

38. Palabras migratorias de Jorge Eliécer Ordóñez

39. Por el portón salen los ausentes de Celedonio Orjuela

40. Para simular el trance de una ida de Enrique Rodríguez Pérez

41. Antología de Gustavo Rubio

42. Correo de la noche de Juan Carlos Acevedo

43. Cantos para anunciar la luz de Conrado Alzate Valencia

44. Tiempo rojo de Luz Ángela Caldas

45. Belleza partida de Eugenia Sánchez Nieto

46. Presencia del amor de Fernando Soto Aparicio

47. Antología personal Gustavo Tatis Guerra

48. Rutas sin recompensa de José Antonio Vergel

49. La piel del agua y otros poemas de Mariela Zuluaga

50. Travesía del instante de John Fitzgerald Torres

Jorge Luis Borges - Arte poética

2010-07-21T09:25:00.000-07:00

Arte Poética

Mirar el río hecho de tiempo y agua
y recordar que el tiempo es otro río,
saber que nos perdemos como el río
y que los rostros pasan como el agua.

Sentir que la vigilia es otro sueño
que sueña no soñar y que la muerte
que teme nuestra carne es esa muerte
de cada noche, que se llama sueño.

Ver en el día o en el año un símbolo
de los días del hombre y de sus años,
convertir el ultraje de los años
en una música, un rumor y un símbolo,
ver en la muerte el sueño, en el ocaso
un triste oro, tal es la poesía
que es inmortal y pobre. La poesía
vuelve como la aurora y el ocaso.

A veces en las tardes una cara
nos mira desde el fondo de un espejo;
el arte debe ser como ese espejo
que nos revela nuestra propia cara.

Cuentan que Ulises, harto de prodigios,
lloró de amor al divisar su Itaca
verde y humilde. El arte es esa Itaca
de verde eternidad, no de prodigios.

También es como el río interminable
que pasa y queda y es cristal de un mismo
Heráclito inconstante, que es el mismo
y es otro, como el río interminable.

El narrador, o de cómo hablar con el estómago

2010-07-19T12:49:00.000-07:00

El narrador,
o de cómo hablar con el estómago

Por: Carlos Castillo Quintero

El hombre desde siempre ha necesitado del lenguaje para su existencia. El ancestral narrador de las cuevas de Altamira que con trazos geniales contó historias de caza, el narrador omnisciente y esencial de los relatos de creación, Scheherazada ―la fascinante narradora de Las mil y una noches―, el genialmente equívoco narrador de Don Quijote, hasta los escritores contemporáneos han precisado de la imagen y de la palabra para ser, para trascender.

Y en este arbitrario listado se mezclan seres de carne y hueso con otros de ficción, es decir se resumen las dos acepciones básicas de lo que sería un narrador: el hombre que cuenta su vida, y el personaje o personajes ficticios creados por un escritor para que en un pulido ejercicio de ventriloquia narren por él.

Esta segunda acepción de narrador viene de la narratología de Todorov, y lo señala como el sujeto que describe las acciones, define el espacio y tiempo narrativo, desarrolla los personajes y, esencialmente, se convierte en el interlocutor del receptor inmanente de ese discurso narrativo, es decir del narratario. Pero estas definiciones válidas en el contexto de la Academia, poco sirven al hablar del oficio de escribir. Allí me gustan más las posibilidades de la ventriloquia, es decir del arte de hablar con el estómago.

Se dice que este arte menor, propio de charlatanes, está orientado esencialmente al mundo del espectáculo y la feria. El artista debe ―y en eso radica su maravilla― emitir su voz en la forma más discreta posible, concediéndole a su muñeco la posibilidad de hablar sin que él mueva los labios, es decir a costa de su inexistencia. Si el ventrílocuo es bueno su personaje hablará, tendrá vida propia, y el público se olvidará de quien lo maneja.

Así, ese acto de habla consistente en representar de manera coherente una secuencia real o ficticia de acontecimientos, es decir la narración, queda en manos de un ser inexistente en doble vía: el autor que deja de existir a favor de sus personajes que narran, y los personajes que a pesar de “contar su vida” no existen, son apenas unos muñecos de feria, engendros originados en la cabeza del escritor.

Hay escritores que han hecho tan bien su trabajo, que el lector no los recuerda. Por ejemplo, se tienen tratos con Sherlock Holmes a través de varios formatos: novela, cuento, comic, caricatura, serie de TV, película, etc. pero es frecuente que sus seguidores no sepan ―o no les importe― quién es Sir Arthur Conan Doyle, su creador. Y quizá apenas recuerden a quien lo narra, el dedicado Dr. Watson. Aquí quien existe no es propiamente el narrador sino el producto de su arte: el personaje.

De eso trata la feria: un embaucador (el escritor) que habla con el estómago y pone su voz en un muñeco (el narrador) para contar las peripecias de alguien (el personaje). Después siguen los aplausos.

(Notas Quinto Encuentro Distrital de Escrituras Creativas,

Centro Cultural Gabriel García Márquez, junio 29 de 2010)

El corazón habitado - Últimos cuentos de amor en Colombia

2010-06-27T19:59:00.000-07:00

El corazón habitado
Últimos cuentos de amor en Colombia
Selección y prólogo de José Manuel García Gil

Editado en Cádiz, España (Editorial Algaida), 2010.
La colección Calembé es una iniciativa de la Fundación Municipal de Cultura del
Excmo. Ayuntamiento de Cádiz, y se publica en coedición con Algaida Editores.

PRESENTACIÓN:
Lugar: Auditorio José Asunción Silva
Día: Domingo 22 de agosto de 2010
Hora: 3:00 a 5:00 p.m

Escritores participantes:

- JORGE FRANCO “Besos bruscos” (1962)
- SANTIAGO GAMBOA “Urnas” (1965)
- CARLOS CASTILLO QUINTERO “Reunión familiar”(1966)
- JOHN J. JUNIELES “El amor también es una ciencia”(1970)
- MARTA ORRANTIA “Ella y él” (1970)
- JUAN CARLOS RODRÍGUEZ “Funciones” (1971)
- RODOLFO LARA “Sentada en su interior” (1972)
- CAROLINA ALONSO “Silverstone” (1972)
- PILAR QUINTANA “Una segunda oportunidad” (1972)
- ANDRÉS BURGOS “Viernes” (1973)
- IGNACIO PIEDRAHÍTA “Terapia” (1973)
- CAROLINA SANÍN “Una hoja”(1973)
- JUAN GABRIEL VÁSQUEZ “Lugares para esconderse”(1973)
- ANTONIO UNGAR “Darse un paseo”(1974)
- ANDRÉS MAURICIO MUÑOZ “Carolina ya no aguanta más”(1974)
- DIANA OSPINA OBANDO “Compras de domingo” (1974).
- RICARDO SILVA ROMERO “Diagonal”(1975)
- MARGARITA POSADA “Malvados rojos”(1977)
- JUAN SEBASTIÁN CÁRDENAS “Agentes secretos” (1978)
- JUAN ÁLVAREZ “Idioma” (1978)
- GERARDO FERRO “Huevos revueltos” (1979)
- CARLOS FERNÁNDEZ “Aura o nunca” (1979)
- FEDERICO ESCOBAR “Un accidente” (1979)
- JUAN PABLO PLATA “Círculo menor” (1982)
- SEBASTIÁN PINEDA “El pub” (1982)
- VÍCTOR MENCO “¿Quién pagará mi cuenta?” (1986)

Del Prólogo: Durante décadas la literatura en Colombia dio
la impresión de estar sometida a la férrea etiqueta del
«realismo mágico», cuya hegemonía pareció intocable
bajo la sombra de un García Márquez transformado
en gurú de sus letras. Sin embargo, empiezas a desgranar
la lista de autores y muchos y muy buenos se
han ido despegando del «modelo napoleónico del
escritor latinoamericano». Nuevos escritores —podrían
citarse, entre otros, a Jorge Franco, Mario Mendoza,
Santiago Gamboa, Laura Restrepo, Efraim Medina,
Octavio Escobar, Ricardo Silva, Antonio García,
Juan Gabriel Vásquez— que oponen una nueva épica,
o una huida al desierto, con evidente resonancia, después
de tantos años de selva portentosa.

Colombia no tiene un autor que, como Borges,
Cortázar o Julio Ramón Ribeyro, deba su fama a este
género tan mal comprendido que es el cuento. Las
ficciones breves que allí se escriben hasta 1950 pertenecen
más a las formas antiguas del relato: la tradición
oral, el folclor medianamente estilizado, el cuadro de
costumbres. Y, aunque las que se escriben después de
esa fecha no nos permiten hablar con exactitud de una
nueva generación de cuentistas colombianos, sí que
evidencian un cambio de actitud hacia un género considerado
siempre como la cenicienta de las letras. El
camino del cuento ya no es, por tanto, para esta época,
excepcional, sino que es apreciado cada vez más
como un horizonte estético en sí mismo, como una
posibilidad a la que los autores se entregan con devoción
y que les sirve, sobre todo a los más jóvenes, de
carta de presentación en el mundo literario. Todo esto
ha generado una desigual eclosión del género a través
de antologías realizadas con los pretextos más diversos
(temático, y surgen cuentos eróticos, de mujeres,
urbanos, caníbales, de ciencia ficción o de la calle y
geográfico y entonces el cuento puede ser bogotano,
barranquillero, vallecaucano, antioqueño, caldense…).

Lo cierto es que la lista de cuentistas es amplia
y sigue creciendo...

LEER PRÓLOGO COMPLETO EN:
http://www.anaya.es/catalogos/capitulos_promocion/AG00083101_9999990531.pdf

SEÑOR MATANZA

2010-06-08T05:20:00.000-07:00

Esta ciudad es la propiedad del señor Matanza
Esa joya, esa mina y esa finca y ese mar,
ese paramilitar son propiedad del señor Matanza
Ese federal, ese chivato, ese sapo al sindicato
y el obispo general son propiedad del señor Matanza

Buenas jineteras y alcohol estan bajo control
la escuela y el monte de piedad son propiedad del señor Matanza

El decide lo que va, dice lo que no sera
decide quien la paga dice quien vivira
Esa y esa tierra y ese bar son propiedad
son propiedad del señor Matanza

Y a mi ñero llevan pal monte
Y a mi ñero llevan pal monte

Y mi ñero que lo llevan y se van los que matan ¡pan pan!
son propiedad del señor Matanza
El decide lo que va, dice lo que no sera
decide quien la paga dice quien vivira
No se puede caminar sin colaborar con su santidad, el señor Matanza

Y a mi ñero llevan pal monte
Y a mi ñero llevan pal monte

Y mi ñero que lo llevan y se van los que matan pan! pan!
son propiedad del señor Matanza

A mi ñero llevan pal monte
A mi ñero llevan pal monte

Si lo tiro si lo tiro el basuco la mentira ...

¡Escuchalo buey! ¡su palabra es ley ¡Pou pou!)

Señor Matanza

El decide lo que va, dice lo que no sera
decide quien la paga dice quien sufrira
Esa y esa tierra y ese bar son propiedad del señor Matanza

Y a mi ñero llevan pal monte...
Esa joya esa mina y esa finca y ese mar son propiedad del señor matanza

Y a mi ñero llevan pal monte
Y a mi ñero llevan pal monte

Si no lo manda lo compra, y si no lo compra lo elimina

Y a mi ñero llevan pal monte

Pablo Neruda, Soneto XCIV

2010-05-10T02:23:00.000-07:00

Dos Cuentos de Carlos Castillo Quintero

2010-04-14T00:19:00.000-07:00

Remedios Varo -"Ruptura", 1955

Une saison

Tu resteras hyène, etc.
Arthur Rimbaud

Por su ruido sé que la calle sigue allí y me asusta. Ruido no, debería haber dicho “murmullo”. Sí, me da miedo el cuchicheo que surge de una esquina en la que no hay nadie (en la que no se ve a nadie), las voces fantasmales que se mezclan con el pavimento, el eco ciego de una sirena a lo lejos. Prefiero estar aquí, desnudo, aguardando. En el techo hay un espejo que refleja mi desnudez. Temo que ese espejo se desprenda y caiga sobre mí. Que mi cuerpo se precipite sobre mi cuerpo. En las paredes también hay espejos. La habitación es un cubo de azogue que se reproduce. Soy una serie infinita de hombres desnudos que aguardan.

La puerta se abre y entra ella. Tengo la sensación de haberla visto antes. Digo “antes” para decir en otra vida, en otro tiempo. (¿Otra vida?... ¿otro tiempo?, me basta con esta noche). Es una mujer blanca, atlética, de cabello corto y me recuerda a la protagonista de una película de terror–extra–terrestre. Está desnuda, su desnudez es una legión de hembras en celo que caen sobre los hombres desnudos. Veo sus cuerpos trenzados rodando por el techo y las paredes. Se besan. Se lamen. Sudan. El miembro flácido de los varones ridiculiza la escena, y las mujeres se impacientan. Súbitamente ella me mira, sonríe, se burla de mí. En un acto reflejo, con la mano abierta, la golpeo en el rostro. La escucho chillar y la golpeo de nuevo. La veo sangrar. Los hombres lucen ahora un pene monumental y, en gavilla, toman a la mujer y la cabalgan. Ella no para de chillar. Siento que mi semen inunda su intestino. Siento que la amo y que ella me ama.

Con una toalla húmeda limpia mi mano untada de su sangre, limpia mi badajo de carne untado de sus entrañas. La tomo de las orejas, la acerco, y chupo el hilo escarlata que mana de su boca. Chilla de nuevo. Sin soltarla la conduzco hasta mi pene y hago que me chupe. Le imprimo ritmo, hasta que nuevamente mi semen la invade. “Te amo”, dice ella, se levanta y sale. La habitación es un abismo. Los hombres de azogue me rodean, me provocan más miedo que los murmullos de la calle.

Este es el trabajo de la mujer, y lo hace bien.

Seguirás siendo hiena, etc. … grita el demonio que me coronó con tan graciosas amapolas…dice, y su voz me encanta aunque no entiendo lo que dice. Él es así: encantador y complicado. Sus ojos verdes miran la madera del techo como si seres diminutos habitaran en esos listones. A pesar de ser casi un niño, su porte es el de un hombre mayor: alto, serio, vestido casi siempre de saco, chaleco y corbatín. Está tendido sobre la cama, junto a mí. Gánate la muerte con todos tus apetitos, y tu egoísmo y todos los pecados capitales, su voz (su encantadora voz) suena ausente, como si no le perteneciera. Quiero verlo desnudo, quiero besarlo, precipitarme sobre su cuerpo vegetal oloroso a leche recién ordeñada, pero no me lo permite. Llega de la noche, me busca, paga lo que corresponde y entramos a la habitación. Sin desvestirse se tiende sobre la cama, me pide que me recueste a su lado y comienza a pronunciar frases extrañas que en sus labios suenan como una canción. De vez en cuando mira las paredes, asustado, como si alguien nos acechara. Mira el techo, cierra los ojos, vuelve a mirar las paredes, cierra los ojos, acaricia mis mejillas y, de repente, me toma de las orejas y me besa, suave, como besaría un ángel. “Te amo”, dice, abre los ojos, se levanta y sale. La calle se lo traga. Eso es todo. Me gusta que me diga “te amo”, me gustan esas palabras vacías en sus labios. “Te amo, Arthur”, digo, pero él ya no me escucha. Mi voz es un murmullo que se estrella sobre el pavimento y muere.

***

Remedios Varo -"La despedida", 1958

Negocios

5:45 p.m.

Te sudan las manos, estás nerviosa, la ansiedad te ha trabajado durante toda la tarde. La voz del hombre que habla con tu madre es agua tibia derramándose sobre tu cuerpo. Tus ojos de gata pequeña lo recorren otra vez, y sientes que es tuyo. El crepúsculo se asoma por la ventana. Te impacientas, te distraes, ya no lo escuchas. Tus energías se concentran en evitar que él perciba tu urgencia. Respondiendo a tus arrebatos, te levantas y sales de la habitación.

–Tengo frío.

Solamente una frase, corta, miserable. Nunca has necesitado más que eso para hacer lo que te venga en gana.

–Tengo frío –repites– y te vas.

–Tengo hambre.

–Quiero un vestido nuevo.

–Tengo miedo...

Eso ha sido suficiente para que tu madre te dé lo que pides. Sabes que eres su nena, su consentida.

Quiero a ese hombre para mí, piensas la frase pero no la pronuncias. Cobijada por ese pensamiento vas a tu cuarto y te recuestas en la cama, mientras afuera el sol cae sobre la colina.

Ellos, el hombre que te impacienta y tu madre, han seguido conversando como si tú nunca hubieras estado en la habitación.

6:00 p.m.

El hombre habla y tu madre escucha, atenta.

–El arreglo es simple –dice él– usted nos entrega a su hija, y la cuenta que dejó pendiente su marido se olvida.

–¡Deme otro plazo! –suplica ella– pero en el tono de su voz deja entrever que ya no tiene cómo oponer resistencia.

–¡Sólo otro mes! –dice– pero el hombre ya no la escucha. Se levanta, de su maletín saca unos pagarés, los rompe y los arroja a los pies de tu madre que lo mira, aterrada.

–¡Sólo otro mes!

–Dígale que la espero en el carro –contesta el hombre, y da por terminado el negocio.

6:15 p.m.

Sentada al lado de aquel extraño piensas en lo grata que ha sido la vida contigo. Ni siquiera fue necesario que pronunciaras: Quiero a ese hombre para mí, bastó con que lo pensaras y te fue concedido. El rostro abatido de tu madre se cruza en tus pensamientos, pero no te importa. Estás feliz.

Ella es una vieja. Se ha quedado sola pero qué le vamos a hacer, a los viejos hay que endosarles la soledad. No sabes si es él, o una voz interior quien ha pronunciado aquellas frases que sientes calientes en tu oreja. Sonríes, y dejas que la voluptuosidad que sube por tus rodillas te invada. Sabes ahora que tus 14 años anteriores sólo fueron el preámbulo para esta noche que apenas comienza. Tu primera noche con un hombre.

***

Remedios Varo -"Tailleur pour Dames", 1957

De: Flores artificiales / Night Club y otros relatos

Tres noches con Roberto Bolaño

2010-02-26T16:47:00.000-08:00

Roberto Bolaño Ávalos

(Santiago de Chile, 28 de abril de 1953 - Barcelona, 14 de julio de 2003)

Con su novela Los detectives salvajes ganó el Premio Rómulo Gallegos en 1999, y el Premio Herralde de Novela en 1998. Un año después de su muerte con 2666 ganó el Premio Salambó a la mejor novela escrita en español.

______________________________

Por: Carlos Castillo Quintero

No recuerdo si había llovido, quizá no, pero para mi en Tunja siempre llueve. Es una llovizna filosa que cae de lado y uno siente que se le lleva pedazos de piel. No molesta, por el contrario.

Con lluvia o no esa tarde la ciudad estaba triste, yo lo estaba. Entonces me lo encontré: no recuerdo su nombre, no recuerdo quién era, pero sí su aliento de borracho.

-Se murió Bolaño -dijo.

No entendí (o no me importó) de qué estaba hablando.

-Bolaño, el escritor -repitió.

Me deshice del ebrio como pude y fuí a un café internet. Sí, ese lunes 14 de julio de 2003, es decir tres días antes había muerto Roberto Bolaño.

Por entonces de Bolaño había leído algunos cuentos de Putas asesinas, libro que meses atrás un amigo me había prestado pero sólo por un par de horas.

-No se lo dejo porque lo estoy leyendo, porque no puedo. -Y enfatizó en el no puedo; ahora lo entiendo.

Pero lo que había que leer (eso decían todos) era su novela Los detectives salvajes. Yo, como en otras ocasiones, no hice caso y evité el libro. Leí poesía de Bolaño, más cuentos de Bolaño, las Llamadas telefónicas de Bolaño, algunos de sus perros románticos pero no el libro recomendado. Hasta esta semana...

Pero volvamos al café internet.

Sí, la noticia estaba por todo lado. Herralde habló, algunos de los amigos cercanos al escritor hablaron... y yo leí lo que decían y leí a Bolaño, y con la noticia me morí un poco. No porque se hubiera muerto Bolaño, sino por tener la certeza -otra vez- de que la vida es una mierda.

Cuando salí del café internet ya era de noche. Ahí mismo, en esa calle, en el sótano de ese edificio había un bar. Entré y seguí leyendo a Bolaño, es decir unos cuentos y unos poemas que bajé de la red, hojas que puse en mi mochila como si fueran un tesoro.

Unas horas después deambulaba por la Plaza de Bolívar y vi a uno que recordé de algún recital, o de una sesión de taller y fui hacia él.

-Se murió Bolaño -le dije.

El tipo me miró como si yo no estuviese ebrio, que lo estaba, sino como si fuera un loco peligroso y pueda que no le faltara razón.

-Bolaño, el escritor -repetí, pero para entonces el hombrecito era apenas una sombra que se escabullía por el Pasaje de Vargas. Lo seguí pero no llegué más allá de la primera tienda.

Me gusta ir allí porque la atiende su dueña, una señora de edad indefinida que se peina y se maquilla igualito a Gary Oldman, en el papel de Drácula de Coppola. Un día hice este comentario con Hugo Chaparro Valderrama que andaba por allí, en Tunja, y él quiso comprobar si era cierto y en el intermedio del taller en el que andábamos nos fuimos a ver a la señora, pero no estaba. ¡Qué lástima!, era la ocasión propicia para ver una versión de Drácula (interpretado por aquella gentil dama), cerca a esa fiel versión de Edgar Allan Poe que es Hugo Chaparro. No se puede tener todo en la vida, se sabe.

Allí, en la tienda de la Sra. Oldman, seguí bebiendo, fumando (por entonces fumaba y se podía) y leyendo a Bolaño, es decir repasando las 20 páginas impresas que ya empezaban a manifestar cansancio. No recuerdo qué paso después, las imágenes de aquella noche van y vienen caprichosas. Una voz dice: "Se murió Bolaño" y otra la corrije: "No, hombre, el que se murió fue Héctor Lavoe"...

Dejemos que esas voces lejanas sigan conversando y, mientras tanto, les hablo de mis tres últimas noches. Sí, las que corresponden al 22, 23 y 24 de febrero de 2010.

Hacía un par de semanas que el libro andaba por ahí, nuevecito, todavía en la bolsa de la librería. Incluso -con Rose- habíamos hablado de la carátula: buena foto, bien el tono de naranja, pero sobre todo ¡qué buen concepto gráfico!, por lo simple. Un punto para Anagrama y su Colección Compactos.

El lunes 21 amanecí muerto, igual que el personaje de Bram Stoker: era Nosferatu, el maldito, el no-muerto, la bestia, el vampiro... Y así anduve durante todo el día, durante toda la semana, excepto porque leí Los detectives salvajes, la novela de Bolaño que había evitado por una década.

Las primeras 137 páginas en compañía del poeta adolescente Juan García Madero, casi me hacen tirar el libro a la porra, pero no se me dio la gana... seguí leyendo por inercia. Escuchemos:

"No sé muy bien en qué consiste el realismo visceral. Tengo diecisiete años, me llamo... estoy en el primer semestre de la carrera de Derecho. Yo no quería estudiar Derecho sino Letras, pero mi tía insistió y al final acabé transigiendo. Soy huérfano. Seré abogado. Eso lo dije a mi tío y a mi tía y luego me encerré en mi habitación y lloré toda la noche".

Esa es la primera página y sigue así... en ese tono, con ese narrador ¡por Dios! hasta más allá de la página cien. Ulises Lima y Arturo Belano (los personajes principales), nada, demasiado gaseosos, imprecisos. No así María Font y su padre, buenos aquí y mejores más adelante.

Pues bien, esas son las ventajas de estar muerto y No-muerto, aguanté al poetastro Madero y la segunda noche, la del 23, seguí leyendo...

Y el asunto fue a otro precio. La segunda parte de la novela está construida a partir de las voces de múltiples narradores. Se señala quién habla, se menciona un lugar, una fecha y Bolaño deja que fluya el poeta que lo acosa a todo instante y lo pone al servicio del narrador y coge al lector y hace lo que se le da la gana con él. Escuchemos:

"...Y luego Álvaro Damián se marchó y veinte días después vino mi hija a visitarme y me dijo papá, esto no debería decírtelo pero creo que es mejor que lo sepas. Y yo le dije: cuenta, cuenta, soy todo oídos. Y ella dijo: Álvaro Damián se pegó un balazo en la cabeza. Y yo dije: ¿y cómo ha podido Alvarito hacer semejante barbaridad? Y ella dijo: los negocios le iban muy mal, estaba arruinado, ya lo había perdido casi todo. Y yo dije: pero podía haberse venido al manicomio conmigo. Y mi hija se rió y dijo que las cosas no eran tan fáciles. Y cuando se marchó yo me puse a pensar en Álvaro Damián y en el Premio Laura Damián que se había acabado y en los locos de El Reposo en donde nadie tiene dónde reposar la cabeza y en el mes de abril, más que cruel desastroso, y entonces supe sin asomo de duda que todo iría de mal en peor." (pág. 302)

¡Qué maravilla!, incluida la alusión al verso de T.S. Eliot.

La tercera noche leí la última parte del libro, es decir la tercera: Los desiertos de Sonora en donde regresa como narrador el poetastro Juan García Madero, con la misma voz de antes pero para entonces (pág. 557) yo ya no era el mismo de las primeras páginas. Es decir, en este punto, Bolaño podía hacer con su novela (y conmigo) lo que le viniera en gana. Yo, lo único que tenía presente era que el libro se iba a terminar. ¿Qué haría después?

No lloré (la última vez fue con Soldados de Salamina, de Javier Cercas en donde Bolaño es personaje y en donde la estructura, lenguaje y titulación son una especie de homenaje de Cercas al chileno).

No lloré por una razón: había llorado durante todo ese lunes, las noches que siguieron, los días... el 22, 23 y 24 de febrero de 2010. Y bueno, me levanté de mi ataúd y escribí esto.

Diez minificciones - CCQ

2009-10-07T11:18:00.000-07:00

Kandinsky, "Red Spot II"-(1921)
CASA DESHABITADA
Al escuchar el llamado, el habitante –antiguo huésped del insomnio– se levantó y abrió la puerta: no había nadie. Regresó a la cama pero antes de que pudiera recostarse de nuevo, el timbre sonó. Fue hasta la puerta, la abrió nuevamente, y una ráfaga de frío le cruzó el rostro y se perdió por la calle solitaria. Seguro de que se trataba de la broma de algún rapaz, regresó a la cama dispuesto a no levantarse otra vez.

El cartero llamó de nuevo, pero nadie abrió la puerta. Miro su reloj: 10 y 30 a.m. Miró el sobre, remite: Buenos Aires. Por tratarse de correo internacional decidió insistir y timbró otra vez, pero no obtuvo respuesta. Casa deshabitada, escribió en su hoja de reporte, y se marchó.

Adentro, el habitante intentó conciliar el sueño, pero no pudo. La luz del día lo molestaba. Se levantó, fue hasta el escritorio y reanudó su trabajo. Escribió:

“El habitante, condenado al insomnio, deambuló por la casa, fue y vino por las habitaciones vacías, durante horas, sin que el cansancio lo rindiera. Esperanzado, fue hasta el espejo del baño y con sus manos traslúcidas palpó su rostro, buscó su reflejo en la luna de azogue y sólo vio los azulejos, los grifos, la cortina... el baño desierto. Al escuchar el llamado, fue hasta la puerta principal, pero no abrió; atemorizado aguzó el oído, pasados unos minutos escuchó unos pasos alejándose de su casa. Y en su rostro de niebla se presintió el dibujo triste de una sonrisa”.
Para Raúl Brasca

Kandinsky,"Lady in Moscow" - (1912)
SAMARITANA
–¡Ayúdame! –dijo el hombre, acuciado por la asfixia del abandono. La mujer se detuvo, recogió las huellas de su partida, y él sintió que una brisa vital atravesaba su garganta. Pero antes de que pudiera recuperarse, ella sacó de su bolso una navaja y se la clavó en el pecho: “para que respire por la herida” le dijo, y retomó su camino.

Kandinsky, Murnau Street with Women, 1908
HOMBRE EN EL UMBRAL
Con la sensación del agua tibia deslizándose sobre su piel, la mujer, desnuda, sale del baño y frente al tocador se contempla, se reconoce bella, espléndida en su desnudez.

El hombre, parado en el umbral, la mira.

Ella se perfuma y un aroma de selva llena la habitación; cada movimiento de su mano entreabre su cuerpo, insinúa lo que viene. Los senos firmes sienten la caricia y se impacientan. Como para distraerse peina el ondulado manantial que llega a su cintura; de sus ojos azules brota el oscuro fuego que la embarga.

El hombre parado en el umbral, la mira.

Ya vestida, su desnudez es mayor. Bajo la bata ceñida sus caderas auguran abismos. Sin prisa, se prepara una bebida, mira el reloj y en el lecho se abandona.
Es bella piensa el hombre, y es mi esposa.

Una vez más vuelve a sentir el deseo pertinaz de poseerla. En ese momento alguien entra a la casa, la mujer sonríe complacida. Tiene llave propia, piensa el hombre y lo ve subir, la ve arrojarse en brazos del intruso.

El hombre parado en el umbral, la mira, los mira y nuevamente maldice su condición de fantasma.

Kandinsky, On White II
CUENTO DE NAVIDAD
El niño obligó a su mamá a abrir las piernas –la forzó– la hizo pujar, recorrió su conducto vaginal, se ahogó con sus flujos, hirió sus mejillas con su vello púbico y, como recompensa, pudo asomar la cabeza, sintió el aire mortecino del establo y ya se disponía a incorporarse al torrente de sombra que lo aguardaba cuando su madre recuperó el aliento –la fuerza– y con sus manos ensangrentadas lo obligó a desandar el camino, lo empujó, lo retornó a su matriz, y cerró las piernas para siempre.

Kandinsky, Transverse Line, 1923
CHINO FILÓSOFO
El chinito miró la caja y curioso la desarmó. Apareció otra y también la desarmó, y luego otra, y otra y muchas cajas más.

Cuando desarmó la última caja sintió que se quedaba sin piso, sin cielo, y cayó en un irremediable vacío.

Kandinsky,“Der Blaue Reiter (El jinete azul)”, 1903
LETANÍA DEL Dr. JEKILL
Olvidado de sí, de sus ímpetus, de sus arrebatos nocturnos, reducido a lo que mi espejo le permite se acomoda en el sofá, frente al televisor, y deja que las horas se desmoronen, inútiles, sus ojos van de un canal a otro, cristalizados reflejan el vacío de su alma antes infernal.
Y dentro, el fiero deseo se impacienta, el vicio bajo la piel se ahoga, mi queja, mi lamento, mi triste destino de no ser nadie sin usted, Mr. Hyde.

Kandinsky,"Boat Trip"-(1910)
RÉQUIEM
Los enemigos de Ícaro pasaban las tardes en el monte fusilando avecillas, afinando la puntería para cuando fuera necesario aleccionar a otro que quisiera alcanzar las estrellas.

Y mientras tanto –como un perro de caza– un hombre los seguía, recogía los alados cadáveres, les requisaba la garganta y extraía las pequeñas flautas que los malogrados cantores ya nunca podrían ejecutar y las guardaba en una mochila, improvisado mausoleo para aquella celestial música de pájaros.
Para Pablo Montoya

Kandinsky,Churches-new-Jerusalem
LA OTRA VIDA
Por e-mail le comunicaron que estaba muerto y condenado al Infierno. Aquella noticia no lo sorprendió, pues su vida no había sido nada ejemplar. Sin embargo, creyó necesario responder aquel mensaje. Escribió:

¿Si estoy en el Infierno por qué mi casa, mi familia, mis amigos, mi trabajo, y mi vida siguen igual?

Kandinsky, "Contrasting Sounds" - (1924)
JAQUE MATE
El Rey, entristecido, miró el campo de batalla, revisó su estrategia y con pesar tuvo que reconocer que ya había ganado aquella partida. Sin embargo, agachó la cabeza y concedió la victoria a su oponente, pues no soportaba que a su Dama se la hubiese comido el caballo.

Kandinsky,"Moscow I" - (1916)
POLVO Y CENIZAEl Quiroz viejo se quedó mirándome y, con orgullo, comenzó a contarme que la anciana flaca y desgreñada que soplaba el fogón era su cuarta mujer.

–Es la madre de las otras tres –dijo–, es bruja y durante el día se ve vieja pero en la noche se pone joven, como de diecisiete años, y sus caderas son suaves y sus senos duros.

Y mientras hablaba acariciaba la cabeza de la añosa que se apretaba contra sus rodillas como un perro.

–¡Quédese y lo comprueba! –continuó–; si quiere se la presto por un rato. Lo malo es que nos toca disputársela a puñaladas a mis hijos, que ya probaron de su calor y se aficionaron a ella.

La mujer levantó el rostro y emitió una risita, como un silbido, y en la habitación se propagó un olor nauseabundo. En ese momento miré sus ojos: negros, profundos, quietos como un pozo, y me sentí bien.

–Vale la pena –siguió diciendo el Quiroz viejo–. Al fin y al cabo ellos cualquier otra noche pueden tenerla... ¡Aprovéchela antes de que todos seamos polvo y ceniza!...

Y siguió hablando hasta que la sombra nos cercó pero yo no lo escuché, no quise, no pude, pues quedé atrapado por la luz de aquellos ojos que ahora sentía febriles, por aquel rostro rancio que desde entonces veo angelical. Y así fue, Eliécer, como me convertí en otro de los Quiroz.
Para Eliécer Cárdenas

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FRAGMENTO 2

2009-09-18T20:53:00.001-07:00

"Hanged Man" - Jeffrey Micheal Harp

FRAGMENT0 2

La música inesperada combinación de notas modulaciones tonos y movimientos cromáticos cobró un valor desconocido goce ruptura abandono sublime el recuerdo de tardes sobre el piano abismo el lecho de un asesino lluvia miserable su pene duro malos tiempos aquellos juan diego los de mi madre y el olor a pantanos sobre mis hombros hank buen tipo debiste conocerlo para qué afanarse sólo es la muerte selva furiosa sus muslos río avasallante nicole estropicio del viento ausencia extraña sensación de pesadez no me simpatiza mmm mmm no te apresures en hacérmelo sentir papi qué desespero tus zancadas de condenado cambiando cien veces un compás escribiéndolo borrándolo perseverancia de tus manos sobre la misma página descenso sensibilidad al desnudo estoy mal papi quiero decírtelo martín pescador en la tarde triste nicole no te conozco no te recuerdo maldición te quiero sabes juan diego perdóname mi alma aquí la tienes tómala dios para qué aplazar el momento de la agonía estoy bien papi my own worst enemy tema nocturno transición armónica rápida en crescendo juan diego sentido genial del efecto del afecto es lo mismo no te confundas es tiempo literalmente caído del cielo mi vida estoy encinta cuidado una niña jaguar lamenta su trampa la hermana sanalfonso vigila mis piernas pabellón inmarcesible papi si supieras fui la mejor de mi clase no despiertes sueño el destino políglota en los senos del pico agorero vino nocturno mi pequeña colegiala sobre el pentagrama quiero verte george eunuco no insistas vete con ella arrastra una cometa lejos de mi patroclo no excluyas la esperanza verdugo el tiempo que olvida sus límites música refinamiento de la huída muerte sin flores por la que ha valido la pena vivir pero no estoy muerto ni vivo estoy recordando mi destino inevitable desenlace era la única forma de salvar su vida y la del bebé que estaba esperando la música en mi cabeza como un fantasma que arrebata la luz de la noche es más segura la muerte que la vida cielo perdóname lo sabía bien desde el principio el padecimiento sin estrellas la inmortalidad es un animal incierto fermentación que se atraganta sin limitaciones no me simpatiza mmm mmm qué puedo darte tu alma ah ya comprendo aquí tienes la música moribunda mesalina delicada ven paul mi tesoro atrapado en un piano sin interrupciones hazme el amor cubierto por la brisa marina construyendo una fortaleza con las risas de los duendes ebrios silvestres en la playa entregada a rumores salinos el amor brebaje asmático vigilante nicole extinguiéndose entregada a su demonio apasionado todavía la vida misma multiplicando su deseo que no puede regresar miserable la muerte de dios que esconde el momento de su gracia olvídate hice lo posible para disimular la ausencia de tu madre tierra traicionera te quiero tanto me dueles tanto soy padre madre dios crucificado según yo entiendo hermana sanalfonso reliquia divina los saltamontes en sus senos húmedos esas gentes eran menos reales que sancho panza no podía ser diferente todo huele mal después de la medianoche a veces más lejos paul me gustan tus manos geografía de piel que brilla luz pálida en el balcón piedras aleros que lloran no es ella quien mira soy yo el que no puede evitar sus ojos mientras se adentra por las líneas de mi destino trazado con fuerza en mi mano papi camino por la línea de la muerte me asomo a la cresta de un acantilado mis cabellos flotan iluminados por la sangre de un hombre colgado ojala que te vaya bonito crucificado en la línea de la muerte pero también de la vida que lo invade todo mi voz sobre la línea del corazón cuerpo voluptuoso delineando las formas de una fruta viva sin reservas tus rodillas tocando cada extremo del mundo rico profe por ahí sí no me simpatiza mmm mmm una sirena que agoniza en el lavamanos de un cuarto de hotel y canta una vieja tonada paul manos rosaditas pepas rosaditas boca rosadita de niña comiendo helado de coco cansado bicicleta con la cadena suelta risa suspendida en la niebla sin vida la casa abandonada sobre la colina con los ojos cerrados como una gallina en una rama la tristeza guardada en los guardarropas entre los tablados montesquieu apasionado por el estudio de las ranas y los patos ovnis enemigos los muros de azogue paul dejaste la llave prendida en la chapa abandonada a los murmullos lo mató el tiempo no iba caminando pero estaba muerto por la ausencia no llevaba una rosa roja en sus manos en todo caso cuando se fue ya estaba muerto no me simpatiza mmm mmm construcción triste sucia derrotada por la soledad con el pasto invadiendo los corredores y el primer piso confundiendo sus tallos con las víboras pobre infeliz el abandono saliendo por las ventanas único rastro vital el agua limpia de la fuente sobre la mayólica del patio capa acuosa verde de nostalgia quise mirar bien esa línea de mi mano antes que declinara la noche en el horizonte se presentía la cabellera brillante de un sol jovencito patroclo tan valiente tan joven tan fuerte los caballos de aquiles lloran su naturaleza inmortal enfurecida ante esa obra de la muerte per me si va ne la città dolente per me si va ne l'etterno dolore per me si va tra la perduta gente verlaine bebe brandy su adolescente profetiza el olvido pantomima de esclavos mentirosos los ojos de la hermana sanalfonso mirándome no me simpatiza mmm mmm una ceiba intemporal árbol perteneciente a otra edad del mundo otros dioses gustadores de gigantes y dentro algo le dice que ella no es lo que cree que es hello baby hello brad el repique de los campanarios descansará primero descansará t s eliot aficionado a escribir la suerte cuídese papa doc pues el llanto se acaba la imaginación el hábito de creer en el mundo demente alimentado con pan francés cierra las puertas de tu rostro nicole para que no digan luego que aquella sirena enamorada fuiste tú mezcla de luna atmósfera íntima nuestro corazón cometa arrollada por la tarde ya completamente desnuda ahora soy tuya paul toda tuya y su voz venía de muy lejos cargada con la furia de vientos vírgenes kápax asoma su melena mojada de río caudaloso nunca había visto a una mujer tan bella juan diego perdóname te remuerden los días te culpan las noches te duele la vida tanto tanto no me simpatiza mmm mmm la casa abandonada es deprimente el piano samsa con la manzana en el lomo huyendo de la luz la partitura limpio trazo delicado música blasfema nena no te dejes mirar general leonidas trujillo desesperada fuga la playa plegada de manera tal que una parte sube en ángulo a donde murieron las risas último abrazo que se repite en espiral sentida agonía tu pipa abandonado cuerpo asediado por la diarrea octava plaga que no llegó a egipto confesionario inmerso en coma teológico intermediario posible para llegar hasta un dios imposible sobresalto del cristo que llora sin entender al muerto enamorado de frente de costado o de pie aunque no tanto mario vargas llosa salvo excepciones somos la gente de los que tus papás te previnieron nena velocidad máxima 15 km por hora el colegio y casa de ejercicios santa ágata halcón celestial recoge la parte equivalente hombre hay niños en la vía cómo se le ocurre incluir tantos movimientos y una coda no corresponde no me simpatiza mmm mmm el frasco de pepitas azules y rosaditas al lado de tu cama pepita no es un nombre tu cuerpo sangrante sin cuerno sin alas en la avenida expuesto a la risa de carlos los transeúntes que cuentan historias de troya schumann salió de su casa rumbo al manicomio y se arrojó al rhin quieto apacible grave y valiente como un viejo dios germano que ha comido del árbol del conocimiento y ahora es como uno de nosotros sabiendo el bien y el mal que no alargue su mano y tome también del árbol de la vida y coma y viva para siempre el cónsul asesino invisible al oriente del huerto con una espada encendida guardando el camino hacia el árbol carnal y generoso para que nadie huya de su destino no me simpatiza mmm mmm el hijo del hombre se va pero tú esperarás a que vuelva poema de la muerte que ha nacido triste sonata capricho del infierno.

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Agua quemada o las guerras de Pancho Villa

2009-09-03T16:59:00.000-07:00

Contra el agua, días de fuego.
Contra el fuego, días de agua.
Octavio Paz, Calendario.

Por: Carlos Castillo Quintero

A partir de 1915 Mariano Azuela, médico militar de las fuerzas revolucionarias de Julián Medina, comenzó a publicar por entregas su novela Los de abajo, reunida como libro hacia 1917. Se inicia entonces lo que se ha llamado la novela de la revolución con gran auge a partir de 1931 con Vámonos con Pancho Villa la primera novela de Rafael Muñoz y La asonada de José Mancisidor, pasando por obras fundamentales como Memorias de Pancho Villa (1940) de Martín Luis Guzmán y Se llevaron el cañón para Bachimba (1941) de Rafael Muñoz; hasta llegar a novelas contemporáneas como Pedro Páramo (1955) de Juan Rulfo y La muerte de Artemio Cruz (1962) de Carlos Fuentes, entre muchas otras. En estas novelas los escritores mexicanos dan razón de lo que pasó en su país durante las tres décadas de la dictadura de Porfirio Díaz; del desarrollo del movimiento revolucionario iniciado en su contra en 1910 con figuras míticas como Francisco Madero, Pancho Villa o Emiliano Zapata y, finalmente, sobre lo sucedido después de 1917 con la promulgación de la Constitución Revolucionaria que aún hoy tiene vigencia (1).

Sesenta años después de la revolución, en 1981, Carlos Fuentes publica Agua quemada, cuarteto narrativo (2) libro en el que enfrenta al pasado con el presente de la sociedad mexicana, en un juego de espejos fraccionados que ya antes había manejado con maestría. El cuarteto lo integran los relatos “El día de las madres”, “Estos fueron los palacios”, “Las mañanitas” y “El hijo de Andrés Aparicio” que responden a una estructura de filigrana en donde la línea vital de los personajes en ocasiones se entrecruza y en otras mantiene una paralela que configura el espacio de las acciones, constituyendo un corpus narrativo que algunos estudiosos han clasificado como novela (3). Así, el general Vicente Vergara del primer relato, paga la renta de doña Manuelita su antigua sirviente y personaje del segundo; Federico Silva, el aristócrata del tercer relato, es el casero de doña Manuelita; y en el último relato el abuelo de los Aparicio, don Bernabé, se devela como el antiguo ayudante de campo del general Vergara.

Por su riqueza literaria y su vínculo directo con la novela de la revolución, vamos a ocuparnos de “El día de las madres”, el primer relato del libro. Allí se reúnen tres generaciones y con ellas a gran parte de la sociedad mexicana del siglo XX representada por el general Vicente Vergara, veterano de las guerras revolucionarias; por su hijo el licenciado Agustín Vergara, aristócrata de una clase social emergente; y por Plutarco Vergara, el nieto, niño rico asiduo de casas de putas, quien es el narrador y relata desde un presente que dista algo más de una década del presente de la narración, pues cuando se dan los hechos tiene 19 años y cuando los narra ya ha cumplido 30.

La incomunicación es una constante en los personajes. El viejo general no habla con su hijo Agustín, y éste apenas habla con Plutarco. El general vive en el pasado, en la revolución; el licenciado es un figurín de la escena social de la capital… “un guevón que se encontró con la mesa puesta” (p.21), y el nieto está inmerso en una crisis de personalidad que habrá de llevarlo hacia su “liberación”.

Estos tres varones literarios, representantes del México moderno, jalan el relato con la ausencia total de sus mujeres: la abuela Clotilde “que sí sabía llevar una casa” (p. 40) y Evangelina, la madre de Plutarco, “una huila” que deshonró al hijo del general. La ausencia, “la mutilación”, se convierte entonces en otra constante de este primer relato ─y de todo el libro─ y a ella alude su título: “El día de las madres”, ya que estas madres sólo son una tumba en el Panteón Francés a la que los Vergara llevan flores todos los 10 de mayo.

Pero quizá lo de mayor relevancia en este relato se resuma en el pedimento que el nieto hace al general mientras le ayuda con su baño. Dice Plutarco: ─No quiero quedarme fuera del dolor, abuelo. (p. 26). Ya antes había dicho: ─Me hubiera gustado castrar a alguien, como usted… (p. 23). Así, se configura la infancia de México como nación, y la de otros países latinoamericanos que arriban al siglo XXI con el dolor y la violencia como su herencia natural.

Y es aquí cuando se valida la figura de Pancho Villa, el campesino que se convirtió en caudillo de la revolución. Otro alzado contra la dictadura, contra el Gobierno, el hambre, la injusticia. Doroteo Arango Aránbula quien decidió llamarse Pancho Villa pero que podría haber elegido otro nombre: Naun Briones, el ecuatoriano; Guadalupe Salcedo o Dúmar Aljure, los colombianos; o apodarse El Tilcuate, igual que el revoltoso personaje de Rulfo; o pertenecer a la estirpe condenada de militares tristes que se inicia con Aureliano Buendía. No, se llamó Pancho Villa y hace un siglo viene ganando y perdiendo guerras en todos los países latinoamericanos.

Escuchemos la reminiscencia que el general Vicente Vergara hace de Pancho Villa, y que comparte con su nieto:

«─Óyeme, chamaco, una cosa era Villa cuando salió de la nada, de las montañas de Durango, y él solito arrastró a todos los descontentos y organizó la División del Norte que acabó con la dictadura del borracho Huerta y sus Federales. Pero cuando se puso contra Carranza y la gente de ley, ya fue otra cosa. Quiso seguir guerreando, a como diera lugar, porque ya no podía detenerse. Después de que Obregón lo derrotó en Celaya, el ejército se le desbandó a Villa y todos sus hombres volvieron a sus milpas y a sus bosques. Entonces Villa fue a buscarlos, uno por uno, a convencerlos de que había que seguir en la bola, y ellos decían que no, que mirara el general, ya habían regresado a sus casas, ya estaban otra vez con sus mujeres y sus hijos. Entonces los pobres oían unos disparos, se volteaban y miraban sus casas en llamas y sus familias muertas. “Ya no tienes ni casa, ni mujer, ni hijos ─les decía Villa─ mejor síguele conmigo.”» (p. 15).

Mejor síguele conmigo, a ese llamado había atendido el general Vergara durante décadas “pues anduvo con todos y a todos sirvió, por turnos” (p. 16) y a todos sobrevivió. Hombre recio que perdió su fortuna amasada en los tiempos de la revolución por confiar en su hijo, el licenciado Agustín, que cambió la vocación de la tierra y se puso a cultivar amapola, a traficar con heroína, a confiar en los gringos… El general Verga-ra que berreó como un infante al perder su única y quizá última batalla contra la oruga dispuesta que le aguardó durante más de media hora entre las piernas de la Judith, una veterana virgencita de la casa de la Bandida a donde lo llevó su nieto, Plutarco, el mismo que hizo bautizar con ese nombre en honor al jefe máximo de la revolución, don Plutarco Elías Calles, su nieto imberbe que sí se cogió a la Judith, en sus narices, mientras los mariachis entonaban el “Siete leguas”, el caballo más querido de Pancho Villa.

Así, en “El día de las madres”, Fuentes traza el mapa de la sociedad mexicana contemporánea y de “México, ciudad voluntariamente cancerosa” (p. 37).

Se han ganado y perdido batallas, guerras, gentes… Pancho Villa va y viene de un extremo a otro de Latinoamérica y para qué… “como el coño de la puta Judith, que usted ya no se pudo coger y yo sí y para qué, abuelito.”(p. 37).

¿Para qué?
___________________________________________

(1) Esta narrativa tendría su equivalente en la literatura colombiana en la denominada novela de la Violencia, con obras como El Cristo de espaldas (1952) de Eduardo Caballero Calderón, La mala hora (1962) de Gabriel García Márquez, El día señalado (1964) de Manuel Mejía Vallejo y Cóndores no entierran todos los días (1972) de Gustavo Álvarez Gardeazábal, entre otras.

(2) Carlos Fuentes, Agua quemada, F.C.E. México, 1981.

(3) Ver: Marina Gálvez Ácero, Agua quemada, imagen de la desintegración actual de la estructura lógica del proceso histórico-cultural mexicano. En: Anales de literatura hispanoamericana, núm. 13. Ed. Univ. Complutense, Madrid, 1984.

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La utopía perversa - Carlos Castillo Quintero

2009-08-09T01:27:00.000-07:00

Qin Shi Huang, en History Channel

En 1953 Ray Bradbury publicó en la revista Playboy –por entregas– una inquietante novela titulada "Fahrenheit 451", aludiendo a la temperatura necesaria para que el papel de los libros se inflame y arda. También podría haberla titulado "Centígrados 233", pero mejor quedémonos con el título original. El argumento que se desarrolla en la novela es viejo y recurrente: la quema de libros por razones vinculadas con la felicidad, la cordura, la seguridad, o el bienestar de la humanidad.

Y rememorando la novela de Bradbury me encontré con una palabra que no conocía: distopía. La busqué en el diccionario de la Real Academia y no la encontré, porque aún no ha sido aceptada. Pues bien, según lo que pude averiguar en la red una distopía es una utopía perversa en donde la realidad transcurre en términos contrarios a los de una sociedad ideal. Se usa como antónimo de utopía y se utiliza para hacer referencia a una sociedad ficticia emplazada en el futuro cercano, en donde las tendencias sociales se llevan a extremos apocalípticos. En ciencia ficción, una distopía es un futuro hacia el que la sociedad actual muestra algún tipo de tendencia, como una tecnificación alienante o un uso belicista de los progresos científicos. ¿Qué tal?, pues suena bien la palabra y mejor su definición. Sin embargo, en adelante, no usaré distopía sino su acepción compuesta, es decir utopía perversa que me suena mejor... que me sabe como a princesita asesina o a mandarina venenosa. ¿O no?

Y todo comenzó hoy, es decir en el 213 a.C. con Qin Shi Huang, el Primer Emperador de la China quien en ese año firmó un decreto autorizando la quema de libros más grande –que se sepa– antes de la extinción de la Biblioteca de Alejandría, o de la hoguera armada por los nazis. Hablo de Qin Shi Huang al que hoy sábado 8 de agosto de 2009 History Channel le dedicó un programa de tres horas, el mismo que hace más de dos mil años emprendió la construcción de la Gran Muralla, y al que Jorge Luis Borges le dedicara tres Acasos:

«Acaso la muralla fue un desafío y Shih Huang Ti pensó: “Los hombres aman el pasado y contra ese amor nada puedo, ni pueden mis verdugos, pero alguna vez habrá un hombre que sienta como yo, y ése destruirá mi muralla, como yo he destruido los libros, y ése borrará mi memoria y será mi sombra y mi espejo y no lo sabrá”.

Acaso Shih Huang Ti amuralló el imperio porque sabía que éste era deleznable y destruyó los libros por entender que eran libros sagrados, o sea libros que enseñan lo que enseña el universo entero o la conciencia de cada hombre.

Acaso el incendio de las bibliotecas y la edificación de la muralla son operaciones que de un modo secreto se anulan.» Otras Inquisiciones. Madrid. Alianza Editorial, 1997.

* * *

Hace años, en la UPTC, asistí a una conferencia en la que el “conferencista” quemó un libro. En realidad no fue mucho más lo que hizo, o dijo. Le preguntaron por qué había quemado el libro y contestó que porque ya lo había leído. Le preguntaron qué hubiese hecho si el libro leído fuera virtual, y no físico. El idiota no entendió la pregunta y después de que le hicieron el dibujo con plastilina contestó que no, que él no usaba computador, que esa era una máquina infernal. Aquel capullo de pirómano, al parecer, no compartía la utopía perversa que según algunos representa el mundo virtual y en la cual, de acurdo con autorizados ecos del apocalipsis, Mark Zuckerberg –el creador de Facebook– se ha erigido como el Gran hermano que maneja la información personal de millones de seres humanos.

Y, como en otras cosas, en este asunto existen varias perspectivas desde donde se puede considerar.

Digo yo a quienes se escandalizan por el uso que ladrones y bellacos dan a Facebook y a otras redes sociales como esa, en donde ubican a sus víctimas y recopilan su información. O cuando advierten sobre la propiedad de Facebook sobre todo lo que allí se suba.

Digo:

1. Si no quiere que se sepa, no lo publique.
2. Si no quiere que lo vean, no lo publique.
3. Si no quiere que se lo plagien, no lo publique.
4. Si no quiere que se lo roben, no lo publique.
5. Si no quiere estar en contacto, desconéctese… si puede.

Porque la red está ahí y atrapa. Se dice que cinco de cada 10 usuarios de Internet tiene, ha tenido, o podría llegar a tener una cuenta en Facebook. Y lo que ponga en esa cuenta será de Facebook aun cuando el usuario la cierre o, peor, así se muera.
Me pasa –como a todos– que a mi cuenta de Facebook llegan a diario sugerencias o solicitudes de amistad. El otro día recibí una de Rafael Chaparro Madiedo, el autor de Opio en las nubes, una de las mejores novelas escritas y publicadas en Colombia en las últimas dos décadas, ganadora del Premio Nacional de Literatura en 1992, y… ¡claro que me hubiese gustado aceptar y ser amigo de Chaparro Madiedo!, así fuese de manera virtual, así nunca nos hubiéramos estrechado la mano… pero la pendejada está en que me llegue esa invitación cuando el Lupus ya lo mató hace catorce años. Entonces apago el computador y busco a Pink Tomate, a Sven a Gary Gilmour y me hago amigo de ellos –amigo de verdad–, o me voy al baño con Amarilla y soy feliz.

Aparte de ese tipo de inconvenientes, por ahora no tengo otros problemas con Facebook y lo que allí subo o bien ya está publicado, o bien ya está en la basura… así que…

Pero regresemos al Primer Emperador del que no quiero decir nada más de lo ya dicho por Borges; solamente recordar su ataque de piromanía para relacionarlo con la utopía perversa del Gran hermano.

No sé a qué temperatura arderá Internet, pero a los Qin Shi Huang, a los nazis, a los dictadores y miopes del presente y del futuro, les va a quedar un poco más difícil preservar la buena salud, la cordura –o lo que sea– de la sociedad, pues en Facebook, en un blog, en un periódico virtual o través del correo, entre otras muchas formas, hoy es posible publicar aquello que se piensa, así se lo roben, lo que ya sería significativo pues señala su valor. Y ese es el destino de esta botella al mar que de mis manos cae al mar de los Sargazos de la utopía perversa, y que cierro con una frase de Sigmund Freud, quien al enterarse que los nazis habían quemado sus libros exclamó: «¡Cuánto ha avanzado el mundo: en la Edad Media me habrían quemado a mí!»

Artículo publicado en el Periódico Con-Fabulación, No. 100, Agosto 10 de 2009

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Tres relatos de CARLOS CASTILLO QUINTERO en LETRALIA

2009-06-04T07:38:00.000-07:00

La edición de Junio de 2009 de LETRALIA - LA REVISTA DE LOS ESCRITORES HISPANOAMERICANOS EN INTERNET reseña el impace entre el escritor hispano-peruano Mario Vargas Llosa y el presidente de Venezuela, Hugo Chávez Frías, por un debate televisivo que jamás se realizó pues no se pusieron de acuerdo en cuanto a las condiciones.

Reseña también el recorrido que la infanta Elena de Borbón hizo a los stands de la Feria del Libro de Madrid, durante la jornada inaugural, el viernes 29 de mayo.

Así mismo da noticia sobre el veto que aplicó una editorial de Silvio Berlusconi al escritor portugués José Saramago, al rechazar la publicación de un libro en el que emite juicios adversos al premier italiano, así como el ascenso del escritor y bloguero Peter Englund a la secretaría permanente de la Academia Sueca. ¡Blogueros al poder!

En la sección de entrevistas, se encuentran las opiniones del poeta venezolano Leonardo Padrón, quien en conversación con el periodista Alberto Hernández afirma que los venezolanos tienen prohibido en este momento histórico “bajar la cabeza resignados”. Por su parte, el ecuatoriano Fernando Nieto Cadena dice que ni siquiera los poetas leen poesía, en este lado del mundo que alberga a trescientos millones de personas y donde las ediciones apenas alcanzan los mil ejemplares.

En su sección de LETRAS incluye textos de Alejandro Sanz Ábalos, Lilia Boscán de Lombardi, entre otros. También tres relatos de CARLOS CASTILLO QUINTERO.

Lea la edición completa de la revista en: http://www.letralia.com/ o siguiendo el enlace que está al lado derecho de está página.

POLVO Y CENIZA

2009-05-13T22:11:00.001-07:00

"Dos viejos comiendo sopa" - Goya

El Quiroz viejo se quedó mirándome y, con orgullo, comenzó a contarme que la anciana flaca y desgreñada que soplaba el fogón era su cuarta mujer.

–Es la madre de las otras tres –dijo–, es bruja y durante el día se ve vieja pero en la noche se pone joven, como de diecisiete años, y sus caderas son suaves y sus senos duros.

Y mientras hablaba acariciaba la cabeza de la añosa que se apretaba contra sus rodillas como un perro.

–¡Quédese y lo comprueba! –continuó–; si quiere se la presto por un rato. Lo malo es que nos toca disputársela a puñaladas a mis hijos, que ya probaron de su calor y se aficionaron a ella.

La mujer levantó el rostro y emitió una risita, como un silbido, y en la habitación se propagó un olor nauseabundo. En ese momento miré sus ojos: negros, profundos, quietos como un pozo, y me sentí bien.

–Vale la pena –siguió diciendo el Quiroz viejo–. Al fin y al cabo ellos cualquier otra noche pueden tenerla... ¡Aprovéchela antes de que todos seamos polvo y ceniza!...

Y siguió hablando hasta que la sombra nos cercó pero yo no lo escuché, no quise, no pude, pues quedé atrapado por la luz de aquellos ojos que ahora sentía febriles, por aquel rostro rancio que desde entonces veo angelical. Y así fue, Eliécer, como me convertí en otro de los Quiroz.

Para Eliécer Cárdenas

Derechos reservados
© Carlos Castillo Quintero

EPÍSTOLA A LOS POETAS QUE VENDRÁN

2009-03-22T13:42:00.000-07:00

El día sábado 21 de marzo (Equinoccio de Primavera) en el Auditorio del Gimnasio Moderno de Bogotá, la FUNDACIÓN COMÚN PRESENCIA, Con-fabulación, la UNESCO y la Universidad Nacional de Colombia celebraron el DÍA MUNDIAL DE LA POESÍA.

Asistieron cerca de 250 personas y varios poetas compartieron su obra, entre otros: Carlos Fajardo, Germán Villamizar, Hellman Pardo, Gonzalo Mallarino, José Luis Díaz Granados, Nathaly Díaz, Mery Yolanda Sánchez, Jáder Rivera...

Para cerrar el evento el director de COMÚN PRESENCIA, el poeta GONZALO MÁRQUEZ CRISTO, leyó la "Epístola a los poetas que vendrán" de Manuel Scorza. Esta lectura fue acompañada por los asistentes quienes a una sola voz repitieron cada verso.

Manuel Scorza

EPÍSTOLA A LOS POETAS QUE VENDRÁN

Tal vez mañana los poetas pregunten
por qué no celebramos la gracia de las muchachas;
quizá mañana los poetas pregunten
por qué nuestros poemas
eran largas avenidas por donde venía la ardiente cólera.

Yo respondo: por todas partes se oía llanto,
por todas partes nos cercaba un muro de olas negras.
Iba a ser la poesía
una solitaria columna de rocio?

Tenía que ser un relampago perpetuo.

Yo os digo:
mientras alguien padezca,
la rosa no podrá ser bella;
mientras alguien mire el pan con envidia,
el trigo no podra dormir;
mientras los mendigos lloren de frio en la noche,
mi corazón no sonreirá.

Matad la tristeza, poetas.
Matemos a la tristeza con un palo.
Hay cosas mas altas
que llorar el amor de tardes perdidas:
el rumor de un pueblo que despierta,
eso es mas bello que el rocío.
El metal resplandeciente de su cólera,
eso es mas bello que la luna.
Un hombre verdaderamente libre,
eso es mas bello que el diamante.

Porque el hombre ha despertado,
y el fuego ha huido de su carcel de ceniza
para quemar el mundo donde estuvo la tristeza.

DÍA MUNDIAL DE LA POESÍA 2009 EN IMÁGENES

Gonzalo Márquez Cristo - Poeta invitado a esta página

2009-03-05T12:18:00.000-08:00

Reseña biográfica
Poeta, narrador, ensayista y editor. Nació en Bogotá, Colombia, en 1963. Ha publicado dos ediciones del poemario Apocalipsis de la rosa (Quimera del Oro, 1988 - Hojas Sueltas, 1990); la novela Ritual de títeres (ganadora de Beca Colcultura en 1990: Tiempos Modernos Editores, 1992); El Tempestario y otros relatos (Común Presencia Editores, 1998); La palabra liberada (primera edición Colección Los Conjurados, 2001; segunda edición, 2005), la antología Liberación del origen (Universidad Nacional de Colombia, 2003) y Oscuro Nacimiento (Mención concurso nacional José Manuel Arango, Colección Los Conjurados, Bogotá, 2005; segunda edición 2006). En 1989 participó en la fundación de la revista cultural Común Presencia (reconocida con Beca Colcultura a mejor publicación cultural del país, 1992), de la cual es su director. Es creador y coordinador de la colección de literatura Los Conjurados, actualmente distribuida en cinco países. Dirigió el programa televisivo Letra Viva. Es Fundador y Editor General del semanario virtual Con-Fabulación, que actualmente cuenta con 65.000 suscriptores. Varios de sus poemas y relatos han sido traducidos al inglés, francés, árabe, italiano, portugués, japonés y braille; y figuran en 23 antologías. Es co-director del Día Mundial de la Poesía (versión Colombia) instituido por la Unesco. Obtuvo el Premio Internacional de Ensayo Maurice Blanchot (2007), con su trabajo "La Pregunta del Origen".

Más información:
http://www.gonzalomarquezcristo.blogspot.com/

Restituciones - Gonzalo Marquez Cristo

Sus trabajos han aparecido en 25 antologías entre las cuales resaltamos: Antología de la Poesía Colombiana 1958-2008 (El Perro y la Rana, Caracas, Venezuela, 2008); Poetas Bogotanos (Coedición Fundación Alzate Avendaño y Los Conjurados, Bogotá, 2008); El coloquio insolente (Editorial Visa G, Neiva 2008); Memorias del XVIII Festival Internacional de Poesía de Medellín (Ediciones Prometo, Medellín, 2008); Memorias del V Festival Mundial de Poesía, Caracas (Casa Nacional de la Letras, Venezuela, 2008); Revista Hojas Sueltas (Neiva, 2008), RevistAtlántica -dedicada a Colombia (España, 2008); Revista Mefisto (Pereira, 2008); Segunda antología del cuento corto colombiano (Universidad pedagógica Nacional, Bogotá, 2008); Revista Fractal: Literatura colombiana, No 45 / 46 (México, 2008); Mundo mágico: Colombia (Ediciones Bagacao, Brasil, 2007); Antología de poesía colombiana: 1931-2005 (Ediciones UNAM, México D.F., 2006); Memorias Encuentro de Poetas Palabra en un Archipiélago (Lisboa, Portugal, 2006); Encuentro de poetas del Mundo Latino (Morelia, México, 2004); El placer de la brevedad (Tunja, 2005); Madame destino (Ediciones Punto Seguido 25 años, Medellín, 2005); Nosotras, vosotras y ellas (Ediciones Desde la Gente, Buenos Aires, 2006); Antología de la Poesía Hispanoamericana de Julio Ortega (Buenos Aires, 1997); Inventario a contraluz (Arango Editores, Bogotá, 2001); Tambor en la Sombra (Ediciones Verdehalago, México, 1996), realizada por Henry Luque Muñoz; Antología de la Poesía Colombiana (El Áncora Editores, Bogotá, 1997), compilada por Rogelio Echavarría; Cuentistas bogotanos (Editorial Panamericana, Bogotá, 1998); Quién es quién en la poesía colombiana (El Áncora Editores, Bogotá, 1998); Memorias del IX Festival Internacional de Poetas de Medellín (Publicaciones Revista Prometo, Medellín, 1999),...

Las palabras perdidas - Gonzalo Marquez Cristo

Taller de Cuento Ciudad de Bogotá 2009

2009-03-01T16:51:00.000-08:00

AVISO IMPORTANTE

Se informa a los interesados en el TALLER DE CUENTO "Ciudad de Bogotá 2009" que se ha ampliado el plazo para las INSCRIPCIONES. En consecuencia el NUEVO CRONOGRAMA es el siguiente:

• Inscripciones (ampliadas): del Lunes 02 al Viernes 13 de marzo de2009
• Publicación de preseleccionados: Lunes 16 de marzo de 2009 (en: www.tcuentobogota2008.blogspot.com)

• Inicio: Miércoles 18 de marzo de 2009 – 6:00 p.m.

• Terminación: Miércoles 09 de diciembre de 2009

Cenizas en el andén - Lanzamiento, febrero 26 de 2009

2009-02-28T17:44:00.000-08:00

Lectura del cuento "Alguien fuma"
de: Claudia R. Niño

Sonia Blanco, Roberto Rubiano Vargas, Julián David Correa, Nahum Montt, Carlos Castillo Quintero

Roberto Rubiano Vargas, Julián David Correa, Nahum Montt, Carlos Castillo Quintero

Roberto Rubiano Vargas, Julián David Correa

Nahum Montt, Carlos Castillo Quintero

Asistentes Auditorio Gabriel García Márquez (230 personas...)

Asistentes Auditorio Gabriel García Márquez (230 personas...)

Raúl Harper y Luisa Fernanda. "Paulina está en peligro"

Raúl Harper y Luisa Fernanda. "Paulina está en peligro"

Pablo Estrada. "El héroe de la clase obrera"

Lina Vanegas. "Tercera exposición"

Autores de "Cenizas en el andén"

Autores de "Cenizas en el andén"

Taller de Cuento "Ciudad de Bogotá 2009"

2009-02-10T14:17:00.000-08:00

C O N V O C A T O R I A

El Ministerio de Cultura y la Fundación Gilberto Alzate Avendaño institución adscrita a la Secretaría de Cultura, Recreación y Deporte de Bogotá convocan a escritores, estudiantes de literatura, docentes y demás personas interesadas en el cuento como género literario, a participar en el “Taller de Cuento Ciudad de Bogotá” inscrito a la Red Nacional de Talleres de Escritura Creativa – RENATA, programa del Área de Literatura de la Dirección de Artes del Ministerio de Cultura.

Los objetivos del taller son cuatro:

1. Estimular la producción cuentística de nuevos autores.

2. Explorar las claves de la escritura de cuentos, mediante ejercicios de taller y confrontación con lectores calificados.

3. Transmitir instrumentos teóricos y prácticos para los procesos de creación narrativa, en particular aquellos relacionados con el género del cuento.

4. Revisar el canon literario respecto al cuento, leyendo y trabajando una antología universal del género con textos y autores representativos.

El Taller de Cuento Ciudad de Bogotá tiene una intensidad total de 240 horas cumpliendo con dos componentes:

• Taller presencial: desarrollado durante un semestre, con una intensidad de 120 horas, trabajando tres miércoles seguidos por mes, en sesiones de 04 horas de 6:00 a 10:00 p.m., en una de las aulas del Centro Cultural Gabriel García Márquez (Calle 11, No. 5-60, La Candelaria). En total son 30 sesiones de Taller presencial.

• Taller de producción textual: desarrollado de manera paralela al Taller presencial, con una intensidad de 120 horas, y consistente en una labor dirigida e individual entre el director del taller, el escritor Carlos Castillo Quintero, y los participantes.

Los interesados pueden inscribirse enviando al e-mail del taller(cuentobogota@yahoo.es) la siguiente información:

1. Nombres y apellidos

2. Teléfonos

3. Correo electrónico

4. Web site o blog (si lo tiene)

5. Reseña biográfica que exalte su formación académica y su trayectoria literaria

6. Comentario sobre expectativas frente al taller y

7. Un texto narrativo (entre 3 y 10 páginas).

NOTA: los interesados que omitan alguno de los puntos anteriores, no serán tenidos en cuenta.

La lista de preseleccionados se publicará en el blog del taller (www.tcuentobogota2008.blogspot.com) y, en algunos casos, se les convocará a entrevista. El cupo es de 25 personas. Los participantes seleccionados entran en calidad de becarios, es decir que no tienen que pagar ningún rubro por asistir al taller.

• Inscripciones: del 10 al 28 de febrero de 2009
• Publicación de preseleccionados: lunes 2 de marzo de 2009 (en: www.tcuentobogota2008.blogspot.com)

• Inicio: miércoles 4 de marzo de 2009 – 6:00 p.m. CCGGM

• Terminación: miércoles 25 de noviembre de 2009

CENIZAS EN EL ANDÉN - CUENTOS DE LA CIUDAD

2009-01-22T10:47:00.000-08:00

El Taller de Cuento "Ciudad de Bogotá 2008" culminó con muy buenos resultados. Uno de ellos es la publicación del libro antológico "Cenizas en el Andén - Cuentos de la ciudad" que reúne a 23 escritores de los cuales 19 hacen parte del taller y 4 son invitados especiales. Esta es la Adenda del libro.

LA LITERATURA ES UN RÍO…
Carlos Castillo Quintero

Se puede mentir en el amor, en la política, en la medicina. Siempre se puede engañar a la gente… Pero en el arte no se puede mentir. Así se expresaba hacia finales del siglo XIX un maestro del cuento, el escritor ruso Antón Chéjov, en una carta sin fecha ni destinatario.

Y quizá la publicación de un libro sea eso: la negación de la mentira o dicho de otra forma, la exposición de la sensibilidad, la creatividad y el pensamiento de un autor –o de varios– a las veleidades del lector, sin la posibilidad de encubrimiento.

También es un ejercicio de la libertad.

Allanar los territorios de la ficción no tendría completo sentido si no se pudiera publicar su resultado. Ramón Emeterio Betances, médico y escritor al igual que Chéjov y a quien se considera el Padre de la Patria Puertorriqueña, así lo dejó establecido en noviembre de 1867 en la Proclama de los Diez Mandamientos de los Hombres Libres. Un hombre tendrá derecho a la Libertad de la palabra y a la Libertad de imprenta.

Así, sin mentiras y en pleno ejercicio de la libertad, se ha publicado Cenizas en el andén, una antología que reúne a 23 autores que recrean diferentes matices de la ciudad y de quienes la habitan. Podría decirse que este libro es producto del Taller de Cuento “Ciudad de Bogotá 2008” y no se faltaría a la verdad. Si se dijera lo contrario, tampoco. La Literatura es un río que inicia y termina en muchas partes, a veces simultáneamente. En razón a los trazos de las aguas de ese río que caprichosamente decide a quién quiere en sus orillas, he asistido al proceso de gestación y edición de estas Cenizas.

La idea de esta publicación surgió en la última sesión formal del taller. Pablo Estrada la sacó del bolsillo de su chaqueta, la puso sobre la mesa y se quedó mirando a ver qué pasaba. Era un reptil recién engendrado, una pequeña sierpe que se movió entre aquel grupo de escritores en ciernes, los miró de frente, midió su temor, de soslayo se embelesó con el perfume de Lina, dudó ante la duda de Simón, jugó con la geometría de la bufanda de Filipo hasta que, perezosamente, acunó en el seno de Guillermo Zúñiga quien desde entonces se ha dedicado a su cría.

Pero como lo señalara Julio Cortázar el entusiasmo y la buena voluntad no bastan por sí solos, como tampoco basta el oficio de escritor por sí solo(1). Para que aquella idea tomara cuerpo y se convirtiera en Cenizas, fue necesario que Pablo y Guillermo se hicieran cargo del proyecto. A este grupo se unió Gabriel Umaña con unas tijeras que son las responsables de que este libro no tenga más páginas. He tenido el privilegio de acompañarles, de trabajar con ellos y de celebrar cada logro.

Los escritores, finalmente, son gente de palabra. En tres meses estuvo lista la antología. Claudia Niño le puso nombre y en una lúdica que pasó por la plástica, los extramuros del reino de Baco y el ciberespacio, se llegó al lenguaje discográfico. Así, Cenizas en el andén toma en préstamo la estructura de casete con sus lados A y B, el formato de CD con los bonus tracks, y el término one-hit wonder para caracterizar a muchos de los autores que publican por primera vez y para quienes, en el mejor de los casos, su cuento puede llegar a convertirse en su único éxito. Se niega el adjetivo “único” con un esperanzador Vol. 1 –primer volumen– que anuncia posibles réplicas. No está de más señalar el parental advisory, indicación necesaria sobre el contenido explícito de algunos de los relatos que plasman la realidad de una innominada ciudad que no permite que las palabras agoten su caudal. En cada cuento, tal y como lo pedía Chéjov, se propone una especie de ruptura de lo cotidiano que va mucho más allá de la anécdota reseñada, o por lo menos eso se ha pretendido.

Desde el primer momento el libro contó con el respaldo de Roberto Rubiano Vargas, quien por asignación del Ministerio de Cultura y la dirección de RENATA ha sido el escritor asociado al taller. Su trayectoria como cuentista y su criterio como hombre del oficio le han convertido en Invitado de honor en estas páginas.

El pintor bogotano Fernando Maldonado, quien se reconoce como náufrago del navío expresivo del siglo XX, nos cede para la carátula del libro la imagen de una de sus obras y, con esto, cerramos un proceso de edición que en todos sus momentos fue muy grato.

De los veintitrés autores, diecinueve hacen parte del taller y cuatro son invitados especiales. Carolina Cárdenas, quien asistió a algunas de las sesiones. Sergio Gama, uno de los Seis escritores en 87 calles. Carlos Ayala, co-fundador del grupo literario Las Filigranas de Perder y, finalmente, Inocencio Blucher-White, asistente al taller de RENATA en su natal Providencia, quien en una sola noche reescribió más de doce nuevas versiones de La flor de Coleridge –el texto de Borges– y redujo esta antología a un solo autor…

Sin jactancia alguna y sin humildad, a las orillas de este río ahora caudaloso, brindo por la publicación de Cenizas en el andén asumiendo la condición de cotidiano celebrante de ese delirio sin apelación que es el oficio de escribir(2).

___________________________
(1). Julio Cortázar. “Algunos aspectos del cuento”. Revista Casa de las Américas, No. 60, julio de 1970.

(2).Gabriel García Márquez. Discurso de aceptación del Premio Nobel, 1982.

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Elegía - Miguel Hernández. En la voz de Joan Manuel Serrat

2008-11-27T14:50:00.000-08:00

OFICIO DE DIFUNTOS

2008-11-03T21:22:00.000-08:00

"La muerte de Casagemas" - Picasso,1901

Para Pablo E.
i.m
Yuto, Chocó, Julio 28

I.
Y si recogieras tu voz cristalina para preguntarme
-madre querida- qué hay de nuevo por estos días,
tendría que contarte que como bestias seguimos arando en la niebla
preparando la tierra para la desolación.

Te diría que tu otro hijo, en una tarde desdichada
perseguido por el agua triste de los condenados
con una moneda atravesada en sus labios se fue a un país lejano
olvidando la tristeza de su corazón
que dejó extendido como una roja luna sobre la cordillera.

Y no tendría aliento para contarte
que en esta casa que hiciste con tus manos
arribamos a la noche y sin molestarnos por cambiar los tendidos
nos recostamos en el mismo lecho en donde nuestras mujeres
copulan con los asesinos.

Pero tú no preguntas
-madre querida- porque ya estás muerta,
y yo no quiero contarte para que no sufras
no te digo nada de este cielo torcido del porvenir.

II.
Puede suceder que apenas acallado el combate le veas bajar
cabalgando sobre su muerte como sobre una yegua salvaje,
con su cabellera mecida por el viento montaraz
y un rumor de agua resbalando en sus dedos.

Y que te salude con la fuerza del que custodia la noche,
y la luz promisoria que sólo sus ojos podrían a pesar de las lágrimas.

Quizá no comprendas entonces que sobre su piel, la irredimible tristeza,
como la salmuera oculta en los senos de las muchachas,
le ha despojado para siempre de sus afanes.

Y de seguro, vas a repudiar su humilde manera de entrar en el crepúsculo
con su leve inventario de amortajado,
renunciando para siempre al hogar, al lecho, al pan,
a la herida de vivir que ya no asedia
porque para ti también todo ha terminado,
ahora, cuando apenas enmudece la sombra,
y te ves bajar por el frente de tu casa
cabalgando sobre tu muerte como sobre una yegua salvaje.

Derechos reservados
© Carlos Castillo Quintero

JARDÍN DE LA POESÍA - UIS BUCARAMANGA

2008-10-28T10:06:00.000-07:00

"Dimensión personal" - Fotografía - Natalia Castillo, 2008

JARDÍN DE LA POESÍA - RADIO EN VIVO
Carlos Castillo Quintero y Raúl Moreno Jerez
Jueves 30 de octubre
7 pm
Patio Español
Sede UIS Bucarica
Transmisión en directo
Emisoras UIS Estéreo y UIS AM
En internet: emisoras.uis.edu.co

ARTE POÉTICA
"No olvida la palabra al que muere en el mar
o se abandonaa la tormenta que sabe que viene,
al que camina en la tiniebla
o sobre las aguas
y escribe un único poema de arena
que borra con su pie.
No olvida, pero se pudre
como el agua quieta en una artesa
(o la sonrisa del muerto)
si no fluye
si no se pronuncia
si no se escribe..."
(Carlos Castillo Quintero)

Raúl Moreno Jerez (Bucaramanga, 1961). Poeta y teatrero. Realizó estudios de economía en la Universidad Cooperativa de Colombia. Obtuvo el tercer premio en el primer Concurso Metropolitano de Poesía, "Gustavo Cote Uribe," 2000, Biblioteca Pública Gabriel Turbay. Ha publicado los libros de poesía: Manual del suicida, El hombre del girasol, 2006. Otros textos son Técnica Mixta, Sombras Sueños Colores, Luna de Papel.

Carlos Castillo Quintero (Miraflres, 1966. Ha publicado los poemarios Piel de recuerdo (1990), Burdelianas (1994), Rosa fragmentada (1995), el libro de cuento Los inmortales (2000), la antología El placer de la brevedad/Seis escritores de minificción y un dinosaurio sentado (2005) y el libro de poemas Sin el azul del día (2008) con el cual obtuvo el premio del CEAB-2007. Con Saga de los amantes (inédito) obtuvo en el 2002 el Premio Nacional de Poesía Universidad Metropolitana de Barranquilla, y con Estación nocturna (inédito) el Premio a la Mejor Obra Boyacense en el VIII Concurso Nacional de Poesía Ciudad de Chiquinquirá. En el 2006 se diplomó en Creación Narrativa en el Taller de Escritores de la Universidad Central de Bogotá (TEUC). Fue incluido en la Antología Internacional de Cuento La flor del día/Trofeos de la lectura (Raúl Brasca y Luis Chitarroni, comp. Editorial Desde la Gente, Buenos Aires, Argentina, 2007); y en la Segunda Antología de Cuento Corto Colombiano (Harold Kremer y Guillermo Bustamante, comp. Editorial Universidad Pedagógica Nacional, Bogotá D.C., 2007).

SEIS BURDELIANAS

2008-10-24T23:24:00.000-07:00

"Desnudo doloroso" - Amadeo Modigliani

"BURDELIANAS"
Carlos Castillo Quintero
UPTC, 1994

PREAMBULO
Agreste, licenciosa, pasas la vida
sin pensar si sueñas
o en realidad gozas las formas de tu noche.

Y eres así:
no más imaginarte para huir
y penetrar la rosa que escondes
en la certeza de tu cuerpo

Agreste, licenciosa, te llamas Ifigenia,
te dicen Emilce.
te dejas decir-coger sin desear ni adornar
nada las cosas,
sin recordar, siquiera la condición de tu cuerpo.

Pasas la vida, usando, apenas un poco,
el reverso luminoso de las horas...

Sobre el lecho,
la desnudez soporta el tatuaje
la huella caliente de manos cumplidoras
consumando oscuros compromisos.

Y dentro,
se va presintiendo el torrente
que lo inunda todo... y no deja de ser placentero
sentirse mojado de hombre,
humildemente entregado
a la locura de tomar aquello que no me pertenece.

BURDELIANA XII
1.

Caballero mío:
En esta ciudad ayer llovió,
de las montañas comenzaron a bajar barquitos de papel
montados sobre la lluvia.

Estuve pendiente por si veía tu bandera de pirata.
Ninguno naufragó
tuve que reconocer
que no habían sido construidos por tus manos.

2.

Hasta mis gastadas sábanas llegan noticias:
dime, es cierto ese rumor que se expande en la noche,
que te has ido, que no recuerdas mi nombre ni mis labios,
que ya no juegas con la lluvia...
y que te cortaste la barba.

En esta ciudad ayer llovió, y como siempre
fui a las montañas y envié barquitos de piel
a tu encuentro:
todos naufragaron sin la bondad de tus lágrimas.

BURDELIANA XIII
A, Gustav Von Aschenbach

"Sin título" - Luis Caballero
1.

Arribaste pronto
para la agilidad de los ojos y la piel.
Sentí tu enorme presencia poseyéndome,
intimidando mi cuerpo con palabras-sabores-palabras
que me recorrieron hasta hacerme tuyo.
Llegaste cuando apenas comenzaba mi sol interior
y te recibí confundido y noble, como un perro
ante el pan nuevo que le ofrece un nuevo amo.

2.

Me gustabas ensimismado sobre la playa de mi cuerpo
y solo,
resueltamente solo en tu corazón.
...Y tus labios besaron la apetecida muerte
mientras deshacía en el mar mi cuerpo de rapaz
y penetraba el cercano rumor de las olas.

BURDELIANA XVIII
Cadenas para sentir
mientras me consumes, ebrio,
nervioso por la exactitud de los cuerpos.

Cadenas en los labios
Para evitar la torpeza de ofenderme
Por la simplicidad de tu miedo,
tu pudorosa sensación
de que mi cuerpo pueda causarte daño.

BURDELIANA XIX
Vivo noches,
compartiendo con obtusos contendores
sin evitar el rincón oscuro que siempre he temido:
la atrocidad de los cuerpos
deformados por el alcohol o la risa.

Vivo, perteneciendo a quien recoja mis labios
o pague alguna cuenta de las que corresponden
o, simplemente, me sonría de esa forma que sé
y no puedo resistir.
Te repito que vivo,
para que no vayas a pensar,
que este recorrer de calles y de camas,
este esfuerzo por presentarme siempre bello...
para que no vayas a pensar, que esta soledad,
no puede parecerte vida.

Derechos reservados
© Carlos Castillo Quintero
BURDELIANA III

Comitivas invisibles - Antologia de Minificción

2008-10-21T22:35:00.000-07:00

COMITIVAS INVISIBLES
Cuentos breves de fantasmas
Buenos Aires, 2008La editorial argentina Desde la gente entregó a sus lectores la antología internacional de minificción "Comitivas invisibles / Cuentos breves de fantasmas" que incluye textos de James Joyce, Enrique Anderson Imbert, Thomas Browne, Arthur Conan Doyle, Gesualdo Bufalino, Juan José Arreola, Virgilio Piñera... entre otros autores consagrados y junto con ellos textos de los colombianos Gonzalo Arango, Manuel Mejía Vallejo, Humberto Senegal, Gustavo Tatis Guerra y Carlos Castillo Quintero.

La compilación estuvo a cargo de RAÚL BRASCA y LUIS CHITARRONI.

Esta es una muestra (breve, por supuesto)...

CUENTO DE HORROR
Juan José Arreola,
Palindroma, México
La mujer que amé se ha convertido en fantasma. Yo soy el lugar de sus apariciones.

CONFESIÓN
Marcial Fernández,
Andy Watson, Contador de historias, México
A Francisco Cervántes, i.m.
Los fantasmas no asustamos a la gente. Somos, por el contrario, amables y hermosos. Pero nadie nos ve.

REGRESO DEL DOLOR
Gonzalo Arango,
De: Rev. A la topa tolondra, Colombia
Aunque no la conozco ni la había visto nunca en mi vida, pienso que estará turbada por otras razones ajenas a la muerte del tipo, muerte que sólo a mí me concierne.

La gente se dispersa asqueada por los despojos triturados del muerto, y ese sol que pronto lo pudrirá. La mujer y yo quedamos junto al cadáver abandonado.

-Haga algo por él, usted que puede -dice con voz trémula.

Esa voz me conmueve por la cantidad de amor y de dolor, como de nostalgias y de esperanzas rotas.

Soy el único que puedo hacer algo por él -digo-. Y agrego -:Yo traté de ayudarlo, pero fracasé.

La mujer se aleja. En sus pasos descubro el cansancio y el peso de una desesperación superior a sus fuerzas, pero no puedo ayudarla.

Sin más esperanza recojo mi cadáver y me marcho con él.

HOMBRE EN EL UMBRAL
Carlos Castillo Quintero,
Los inmortales, Colombia
Con la sensación del agua tibia deslizándose sobre su piel, la mujer, desnuda, sale del baño y frente al tocador se contempla, se reconoce bella, espléndida en su desnudez.

El hombre, parado en el umbral, la mira.

Ella se perfuma y un aroma de selva llena la habitación; cada movimiento de su mano entreabre su cuerpo, insinúa lo que viene. Los senos firmes sienten la caricia y se impacientan. Como para distraerse peina el ondulado manantial que llega a su cintura; de sus ojos azules brota el oscuro fuego que la embarga.

El hombre parado en el umbral, la mira.

Ya vestida, su desnudez es mayor. Bajo la bata ceñida sus caderas auguran abismos. Sin prisa, se prepara una bebida, mira el reloj y en el lecho se abandona.
Es bella piensa el hombre, y es mi esposa.

Una vez más vuelve a sentir el deseo pertinaz de poseerla. En ese momento alguien entra a la casa, la mujer sonríe complacida. Tiene llave propia, piensa el hombre y lo ve subir, la ve arrojarse en brazos del intruso.

El hombre parado en el umbral, la mira, los mira y nuevamente maldice su maldición de fantasma.

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¡Aquellos que no piensan como nosotros están locos!

2008-08-20T15:17:00.000-07:00

Goya - "Los fusilamientos de la Moncloa"

Por: Carlos Castillo Quintero

Entre el insomnio y la lectura días atrás se me cruzó la frase “Sobre Hitler no se me ocurre nada” , atribuida al escritor vienés Karl Kraus, y pensé: a mí tampoco.
En un marco provisional, a mi lado, colgaba una fotografía de Luis Buitrago en la que este artista visual retrata un listón que adosado a una pared de adobe sirve de escaparate para que reposen allí 16 machetes y un escoplo. Los machetes están bien organizados, en un orden marcial, y en sus hojas se refleja un trasegar del que es mejor no preguntarse. El escoplo, que es una herramienta de hierro acerado, con mango de madera, de unos cuarenta centímetros de largo, con la punta cónica y afilada, está ubicado a distancia prudencial de los machetes lo que le concede, en ese conjunto, un aire aristocrático. Una toma limpia y, sin duda, una buena fotografía.
La frase de Karl Kraus y la fotografía de Luis Buitrago me apartaron de la lectura, adentrándome en una reflexión que tiene que ver con el sentido del trabajo del artista y, por ese camino, con ideas quizá ya anacrónicas de lo que hace unas seis o siete décadas se rotuló como Arte comprometido.
Y no es que Kraus, quien en 1899 fundó el diario satírico Die Fackel (La Antorcha) del que hasta 1935 aparecerán novecientos números, no tuviera nada que decir sobre Hitler; más bien -creo yo- no le interesaba hablar sobre aquel abyecto personaje, y estaba en todo su derecho (en 1919 había publicado una colección de ensayos en contra de la guerra).
Si un artista en su obra hace referencia directa al conflicto que lo circunda, se dice que ha hecho una toma de posición. Si no lo hace, es posible que se le tache de indiferente, falto a la ética, sin compromiso social... o que simplemente sus pares lo señalen como un cobarde. Así, los primeros, es decir los comprometidos, en contraposición a los segundos serán entonces los valientes. Pero como decía un paisano mío: “Corra hombre que de valientes está lleno el cementerio”, y corría, pero la Señora Muerte -así la nombra Bukowski- fue más veloz y allá lo tiene, tendido, al lado de los valientes. Qué le vamos a hacer.
Quise pensar en la fotografía como en el retrato de un simple escaparate en donde se guardan las herramientas terminada la jornada, pero no pude. Mi ancestro campesino, y mi propia experiencia en las lides agrícolas, me decían que esos 16 machetes y el escoplo (éste, sobre todo) hacía rato servían a otros propósitos. Así, con esa pequeña lámina colgada en mi pared, el fotógrafo estaba pagando su importe como artista comprometido. ¿O quizá era mi ojo el que se empeñaba en ver algo que no estaba retratado? Vaya uno a saber.

En el primer caso Luis Buitrago, el fotógrafo, bien podría decir junto con Bertolt Brecht: “...A mí / que soy consciente de haber dicho la verdad / de los que nos gobiernan, el pájaro fúnebre no necesita / ni siquiera anunciármelo” y se refiere el poeta alemán al desastre, a la guerra de Hitler que en su obcecación quería arrasar con todo y con todos.
Así, resulta válido para la poesía la idealización a través de la imagen y, con ella, la repulsa a lo que le es adverso o ignominioso. Sin embargo, cabe preguntarse: ¿Por qué no desentendernos de la guerra y del conflicto? ¿Por qué no ignorar a Hitler y a sus émulos del siglo XXI, a los guerreadores y bellacos? Diría yo que es mejor escribir, por ejemplo, sobre lo incómoda que resulta en los aviones la presencia de “esos diplomados en empresariales con sus caras / blandas y complacientes, / entrenados para intercambiar, entre ellos, / y entre los demás pobres mortales, sus negocios...” . Para qué replicar por las infamias que hay en derredor si están aquellos referidos viajantes de comercio, a quienes es necesario preguntarles: “¿Por qué no se quedan en casa y se dedican a cuidar / a sus abandonadas esposas y a su bobalicona progenie / idiotizada de tanto ver televisión...?” John Updike, en los versos antes anotados, ya lo hizo.
El poema de Updike al parecer se ocupa de un asunto intrascendente, no se compromete, no se enfrenta a alguno de “los muchos problemas de la humanidad sin resolver” y entre los más urgentes la guerra, tema recurrente en Brecht. En este punto quizá resulte oportuno -para acercar el péndulo hacia la propuesta poética de Updike- recordar al maestro Estanislao Zuleta hablando sobre la guerra:

"Pienso que lo más urgente cuando se trata de combatir la guerra es no hacerse ilusiones sobre el carácter y las posibilidades de este combate [...] Para combatir la guerra con una posibilidad remota, pero real de éxito, es necesario comenzar por reconocer que el conflicto y la hostilidad, son fenómenos tan constitutivos del vínculo social, como la interdependencia misma, y que la noción de una sociedad armónica es una contradicción en los términos".

Y quizá la posición de no contradecir a nadie no venda pero, en algunas ocasiones, resulta válida, incluso trascendente. Una posición no comprometida en el arte -si es que es posible- quizá sólo sea la aplicación práctica del enunciado de Rodolfo Llinás referido por García Márquez y según el cual “El cerebro es una máquina para soñar” . Y se sabe que los sueños trazan caminos, baste recordar al innominado forastero de Las ruinas circulares de Borges.
Estas reflexiones, la fotografía de Luis Buitrago y el insomnio, me llevaron nuevamente a la interrumpida lectura. Se trataba de un compendio de diez miniaturas de crítica de arte escritas por Lucas Ospina. La que había capturado mi atención y en donde se cita la frase de Karl Klaus sobre Hitler termina así: “Sobre los paramilitares no se me ocurre nada. Sobre los guerrilleros no se me ocurre nada. Sobre el gobierno no se me ocurre nada. Sobre los medios no se me ocurre nada.” A mí tampoco.
Termino por donde comencé, es decir por el título: ¡Aquellos que no piensan como nosotros están locos!, frase del Emperador Justiniano I El Grande en un texto en el que se refiere a la Santísima Trinidad . Disiento del Emperador (hoy venerado como santo por la Iglesia Ortodoxa) y de todos aquellos que se atenazan en sus posiciones -de izquierda, de derecha, o intermedias- y me quedo con los locos, con los no comprometidos, con los que les hacen poemas o minificciones a las señoras muertas que en los aviones, con discreción, acomodan al lado de los inocentes viajeros como en Servicio a bordo, uno de los cincuenta agujeros negros de Roberto Rubiano Vargas. Y no estoy loco, creo.

Bogotá D.C., agosto de 2008.